Rodrigo Rato asume un maltrato

Rodrigo Rato,
vas a pagar el pato
por esconder tu hacienda
en una oscura tienda
paraíso fiscal.
Confiésalo. Obraste mal.
Detrás de ti, Anticorrupción
está pisándote el talón
del pie y del banco,
caballo blanco
sin remisión
por apestado pepeladrón.


Mano al pescuezo,
notable atrezo
del policía
mientras se erguía,
ay, tu occipucio,
oh, sucio, sucio
y engañador
nada señor.


a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25

La Reina Letizia no se corta un pelo

Digan lo que le digan
los manostijeras,
la plebeya Letizia
solo se corta el pelo a su real manera.


Por eso ha decidido
lucir un look muy corto
que por derecho llega
al pueblo fiel y absorto.


Sigue la Luz Valero
siendo su peinadora,
la que le toca la cabeza
y se la pone en hora.


Ni a contrapelo
ni a contramano.
La reina es la reina
para el paisano.


a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25

Matar al profesor

Matar al padre.
Matar al profesor.
Así nuestros hijos
se sienten mejor.

Esa es la libertad
osada y consentida
por esta sociedad
desprevenida.

¿Qué hemos hecho nosotros
sino estar en vela,
dándoles a los otros
vida y escuela?

¡Ay, pobres padres!
¡Ay, profesores!
¡Ay, madres madres,
cuántos dolores!

Educación, educación
y no sólo enseñanza
es lo que el corazón
difícilmente alcanza.

Porque o témpora, o mores,
estamos condenados
a morirnos de amores
por ser mal enseñados.

a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25

Mujeres con y a por poder

¿Han visto cuántas mujeres
copan y chupan poder
o con medida osadía
van corriéndose hacia él?
No citaré a todas todas,
pues se extienden por doquier;
son una plaga… bendita
y usan modales de miel,
aunque a veces frente al hombre
se empinan, no sé por qué,
porque si somos iguales…,
dejemos de contender.
Y a lo que vamos, lector:
Mujeres a tutiplén
en la política, el arte
de hacer y de comprender
a la inmensa mayoría
que les da su voto fiel.
Yo estoy con ellas por gusto,
sí estoy con ellas, joder,
a pesar de que me pongan
los huevos como una nuez:
Esperanza Aguirre, noble
por su origen y quehacer;
Cristina Cifuentes, fuerte
y suave de mano y piel;
Tania Sánchez, la encajera
de bolillos, vez a vez,
que si hoy estoy con éste
y mañana con aquel;
Carolina la Bescansa
en encuestas todo a cien;
La Cospedal diferida
sobre el Bárcenas infiel;
Soraya, la contenida
portavoz y viceprés;
Ana Pastor, la gallega
ministra del AVE expres;
Fernanda Rudi, la jefa
del gobierno aragonés;
Rita, sofocada siempre
y entonando el “caloret”
por la Valencia de Fallas
en torno a su San José;
Carmen Chacón, de Almería,
hablando en catalanés,
sin decidirse por donde
se presentará y a qué;
Celia Villalobos, loba
a su aire del PP;
Susana, la andalucísima
trianera frente a tres
o trescientos mil partidos
que no le dan validez,
 aunque dispute su puesto
al Pedro Sánchez, mal gré,
mal gré lui y mal gré el PSOE
y tantos de su jaez;
Irene Lozano, moza
de la ya hundida UPyD
por mor de la Rosa Díez
que no se dejó envolver
con “Ciudadanos” al canto
del supercrecido Albert;
Esther Rodríguez, la tonta
que pocos saben quién es,
pero predica mezquitas
a favor del bereber,
borrando Semanas Santas
del sevillano cartel;
 y Letizia Ortiz, la Reina
de este país santiagués,
que a pesar de todo sigue
con notable impavidez
con Felipe VI al brazo
como envidiable mujer.
Mujeres, mujeres quiero,
mujeres con sensatez.


a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25

Al otro lado hay alguien

Al otro lado siempre hay alguien esperándote. Por eso escribo. Por eso vivo. Y me abro en canal. Sólo son náufragos los ágrafos. Y quizá tampoco.

Lanzo botellas de cristal mensajeras al mar de las ondas digitales y de papel, y en ellas encierro S.O.S., vítores de alegría, esperanzas, amores, poemas de entusiasmo, dudas y aseveraciones. Y siempre hay alguien que los recibe, rompe la botella, abre el periódico o le da al  ratón del ordenador y obtiene consuelo. Así que me hallo gloriosamente encadenado con mis semejantes. Ellos conmigo y yo con ellos formamos un tapiz y un círculo –verde, morado, rojo, amarillo…- que se muerde la cola, pero no la lengua.

Quinientos millones de hombres y mujeres –adolescentes, maduros, viejos- viajamos en castellano por el ancho mundo, traspasando fronteras nacionales con la virginidad y velocidad de un rayo por el cristal sin mancha.

La escritura y el habla común son nuestro carnet de identidad, nuestro salvoconducto de la distancia geográfica: del uno al otro polo, de la Cruz del Sur a la Estrella del Norte, atravesando trópicos y meridianos.

¡La comunicación, oh, la comunicación, el don divino-humano que ningún otro ser posee y percibe con tanta simpleza y complejidad!

Tú, vosotros, todos los que estáis al otro lado ¿recibísteis ya esta súplica de abrazos? Sé que sí. No necesito contestación, pero si contestáis, más plácida haréis mi pluma, que no es de gallo altanero sino de amigo y compañero. Buen día, buen año, buena vida.


a.sotopa@hotmail.com

91 847 02 25

La jugada perfecta

En el campo de fútbol de los cielos
los Cúmulos, Nimbos, Cirros y Estratos
con zapatos de viento iniciaron el juego.
Arriba los unos y abajo los otros,
los demás en medio.

Bolas de algodón
de lluvia y nieve y hielo
rodaban presurosas
entre rayos y truenos.
No había porterías.
(No hay puertas en los cielos),
y así fue que el partido
quedó a otro día abierto.

Por cada primavera,
por cada invierno,
cada otoño y verano…
se repite el encuentro.
Juega tú, chaval,
Juega con ellos.



91 847 02 25

a.sotopa@hotmail.com

La Reina artillera

Ha posado la Reina Letizia en Segovia
como una paloma con pico de paz
y se ha dirigido, con presta elegancia,
hacia la Academia, tan profesional,
que oficios diversos enseña, no sólo castrenses,
sino los que atañen a otras gentes más,
como agricultores, mecánicos, técnicos…,
manufactureros de enseres diarios, papel y cristal.
Es la Artillería de Segovia un Centro
del todo entregado a la comunidad.
Que vuelva por Mayo la Reina Alegría.
La están esperando los que hacen país de forma gremial.

a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25


El ‘Cuchinillo’, un artefacto de José María

El reproductor del vino
del Pago de Carraovejas
y restaurador de añejas
tradiciones del cochino
(al que otros llaman gorrino),
ha inventado y patentado
un utensilio dentado
que en el acto comestible
le hace al puerco digerible
por su pulcro recortado.


Se muestra José María
como auténtico señor
entregando al receptor
la curvada utillería
por la que el gourmet porfía
mientras se sienta ante el plato
y yanta como un jabato
las carnes del cochinillo
usando ese “cuchinillo”
en forma de pata pato.
Entran siempre a punta pala
sus feligreses al rancho,
y si es que fuera aún más ancho
el restaurant, sala a sala,
todos de él hicieran gala,
pues los segovianos son
catadores del tostón,
y en quedando satisfechos,
pagan, hechos y derechos,
lo que sea en la ocasión.


Del Japón y de la China,
de Inglaterra y de la Francia,
de la alemana constancia
y la América latina…
casi con furia uterina
acuden a su mesón
uno a uno y en montón,
y le ponen a Segovia
cual se ponen novio y novia
en visible exposición.


Casamiento igual no he visto
entre un vino y un manjar.
¡Cuán delicioso es tragar
al feroz infante listo
solo en su salsa provisto!
Brindo por José María
y por la herramientaría
con que adorna sus manteles.
Va a atraer muchos más fieles
a la misa de la mesa
pues la andorga se confiesa
feliz sin que la interpeles.


Cuchinillo, cuchinillo,
un artefacto ingenioso
para hacer aún más sabroso
al “dorado” tiernecillo.
¡Oh cuán coruscante brillo
ostenta su piel turgente
y cómo gusta a la gente
trinchar su carne lechosa!
¡A por ella, ya que es cosa
a la que hincar mano y diente!


a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25

Segovia a espuertas

Si no fuera por sus enfrentados políticos municipales actuales, que en vez de sumarse se restan, la capital mía Segovia resplandecería todavía más que en sus buenos tiempos trashumantes de lanas de corderos, y en los posteriores de la CECA  acuñadora de monedas, más los hermosísimos y transparentes tiempos del cristal de La Granja, su Real compañera, que ahora parece que resurge, gracias a no sé quién, pero bien allegada sea.

Venga, coño, dejaros de ir cada uno a lo vuestro, que no es lo nuestro, lo de todos, y aunar voluntades empresariales. ¿Me oyes, Pedro Palomo, desde tu palomar volátil observador? Pues ojo y oído al dato que canto.

Fuera el Giráldez que tanto gira sin saber adónde, y fuera el Arranz que se arrostra y arrastra solo y desventurado, y fuera la Clara Luquero que no se aclara por falta de luces manifiesta en la organización de fiestas culturales que asuman a los contrarios (¡Ay, ay, ay, Hay Festival terminal!), y fuera la mosca cojonera del  que tanto la odia y no lo nombro, bueno, sí, Glenn Stephen Murray, porque se halla en boca de cualquiera. (Gluf, gluf, señor aposentado, en Segovia digo).

 Juntaros, leche maternal, de una vez por todas, en el progreso que os están solicitando permanentemente los sometidos y sumisos ciudadanos de la Isabel católica pasada, pero universal y comprendedora, sin duda alguna, más brillante que voacedes, oder. ¿Nos entendemos o no? ¡Pues hala!

Segovia es acueducto y cochinillo, alcázar y cordero, catedral y canónigos tonsos cantando a San Frutos, calle Real y calle Zorrilla, Parador Nacional de los altos de La Lastrilla y vega y pradera de la Virgen de la Fuencisla. Segovia es una, aunque muy diversa y dispersa. Hay Segovias naturales y cinematográficas por todo el mundo hispánico. Volvamos a la que fue y nos hizo ser lo que somos: universales y en paz. Ábranse las murallas que le imponen los políticos y podremos disfrutar de chinos y malayos, japoneses y rusos, paisanos y foráneos. Y más y más.
 

a.sotopa@hotmail.com

La Rosa con espinas

La Rosa Díez (color magenta) es una Rosa con espinas: las propias de su adustez autoritaria y las que le han impuesto o infligido los desertores de la UPyD que ella creó hace pocos años, al desvincularse del PSOE del País Vasco, en el que militó, y con cargos de decisiva relevancia, hasta entonces. Refranero popular al cante: donde las dan las toman y las devuelven.

Así que Rosa Díez “coronada” se halla, pero de espinas, pues está recibiendo la misma medicina mortal que hizo tragar a los suyos anteriores. Es “lo normal y habitual” entre los partidos, “matarse” unos a otros. Aunque los hijos que vos matais, como contaba el romance, gocen de buena salud. Que los hijos, a quien matan es al padre o a la madre, desde el principio de los tiempos. O al hermano, como Caín.

Le han dejado sola a Rosa como a una madrastra huraña y mandona por sus malos tratos a los hijos que acogió o se le acogieron en una primera instancia: Irene Lozano, Toni Cantó, Fernando Maura, Enrique Calvet…-demasiados tal vez- y los que le rondarán a la morena, porque la estampida no cesa.

Hasta hoy, acaso. Hoy que se aproximan las votaciones municipales y autonómicas de Mayo, nada bueno tiene que esperar Rosa, por no haber consentido una alianza con su atlátere CIUDADANOS, partido emergente del guapo y provocativo Albert Rivera. Aunque Rosa Díez entone el canto del cisne o la cisna de que son distintos sus partidos, la verdad es que parecen iguales, tallados a cincel de honestidad por su lucha contra la corrupción. Lucha loable, sin duda.

Sola está la Rosa. Y permanecen las espinas crucificadoras. Ha muerto en un día de abril, en un abrir y cerrar de ojos o pétalos, como aquella rosa que cantara, en un epicedio maravilloso y tristísimo, el poeta Francisco de Rojas:

“Pura, encendida rosa,
émula de la llama
que sale con el día
¿cómo naces tan llena de alegría
si sabes que la edad que te da el cielo
es apenas un breve y veloz vuelo”?

Lamento su parpadeo final, pero tampoco me importa tanto. A una rosa le sucede otra, y aun clavel otro clavel.

Que lo que venga sea mejor para todos, para el país convulso, revuelto y desorientado, pero mucho me temo que en una pelea de gallos como la que se está fraguando…, todos, todos, lo que vamos es a perder por la inestabilidad política.

91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com

AVE, César de los ferrocarriles

Me voy en AVE a Sevilla, estación de Santa Justa, dentro de poco. Atocha (Madrid) fulge como un resplandeciente hormiguero de pasajeros. Esto es España, la España del progreso ascendiente día a día.

Intenta alcanzar el gobierno de la nación el joven partido CIUDADANOS, y su Presidente, el animoso Albert Rivera, desea pararlo, al AVE digo. ¿Pero por qué, si un año antes declaró que era lo más y mejor que nos vertebraba como país? ¡Ay, maldita política de disensiones y decisiones inoportunas! Se lo repensará, seguro que sí, pues nos parece inteligente el gallardo muchacho que fascina a las mujeres.

Segovia, Guadalajara, Córdoba, Málaga, Burgos, Valencia, Santiago…han crecido con él, con el AVE. ¿Qué es eso de no llegar al País Vasco, a la Extremadura semiportuguesa o a la costa levantina, por la que bajaría y subiría el toro de Europa entera cargado de productos y personas? No más frenos. Que el tiempo no corra en balde, como ya corrió en balde por el no zapaterino al trasvase del Ebro. Ríos, ferrocarriles y autovías son las venas y vasos comunicantes de la nación. Si no se crece, se muere, ya lo sabían los romanos, cuyo imperio de caminos de piedra, hoy todavía vigentes de alguna manera, ayudaron a divulgar la civilización occidental por el paso y asentamiento de sus invictas legiones. Hasta en el finis terrae de A Coruña y Lugo perviven sus huellas. O en el Norte africano.
 
AVE, César de los ferrocarriles, yo te saludo, y espero que te den pronto la bienvenida Cáceres, Badajoz y Lisboa, Bilbao y San Sebastián, la Almería del Egido, plantel de Europa, y más y más capitales de la modernidad, por si alguna me olvido.

Ministra Pastor, cultiva y pastorea el AVE y extiéndelo como las alas de una gaviota azul, que, de momento, aún tiene cante y vuelo. Y que Mayo, mes de elecciones, sea aún más florido con vosotros, los vertebradores vertebrados.

a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25

Hombres buenos

Por fin, una excelente novela con dos HOMBRES BUENOS de protagonistas. La ha escrito el académico Arturo Pérez Reverte, que ya nos ha entretenido y enseñado en otras muchas obras de su caletre sobre Alatriste y otros varios personajes de la Edad de Oro de las letras españolas. En ésta recurre a dos ilustres colegas del siglo XVIII que corren toda suerte de aventuras, de Madrid a París, en búsqueda y compra de la primera edición de la Enciclopedia francesa ¡Chapeau!  Sus diálogos están impregnados de toda la sabiduría del siglo de la Ilustración, y la narración discurre con fluidez sobre los carriles de la historia y la geografía de ese tiempo, comparándolas con las actuales divergencias o convergencias, (diligencias y autovías) por conveniencias de la modernidad. Esta peculiar novela se alza ya, con méritos propios, a los dos meses de su publicación, en la estimación popular lectora y en el asentimiento de la crítica especializada. Bien por Arturo, cuyos artículos periodísticos crónicos siguen removiendo semanalmente la dormidez española actual. Léanla sin parar, pues atrae como un imán.

Desde la infancia –y empiezo a doblar el último cabo de las tormentas de la vida-, desde la infancia, insisto, me ha subyugado y acompañado bamboleantemente la idea dúplice y enfrentada de la maldad y la bondad. ¿Por qué la segunda ha ocupado menos espacio en la consideración de los intelectuales y escritores? No lo acabo de entender. Yo prefiero lo bueno a lo malo, lo bello a lo feo, la luz a las tinieblas, el amor al odio, el conocimiento a la ignorancia, lo divino a lo humano… ¿Y ustedes, lectores desorientados? ¿O es que la literatura sólo intenta reflejar la cara oscura de la realidad? Sea como fuere, amo el arte por encima de cualquiera otra virtud, y en la veneración del arte –literario, escultural, pincelístico…- me consumo a diario. ¿Es realidad el arte o es sólo la transfiguración de la realidad? Me da igual. Amamos lo que nos sublima. Ahí estoy yo. ¿Me quieren acompañar? Bienvenidos al espacio global de la diversidad y la libertad, pero con retenciones en su uso: las que impone el prójimo.

91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com

E.T. Mi casa…

He descansado estos días santos en mi casita de campo de la Somosierra madrileño-segoviana, paseando, leyendo y escribiendo. Y lo he hecho lejos del mundanal ruido y el resplandor dorado de las playas e impregnado del espíritu sacramental que transmitían por TV las procesiones encapuchadas, de las que soy adicto, pero a distancia. Necesitaba de veras ese retiro, para recomponerme a mí mismo, después de un invierno nevado y congelado. Un placer solitario.


Recogido de nuevo en el despacho, reinicio las colaboraciones periodísticas y preparo las múltiples charlas infantiles que ofreceré por los colegios de toda España, con mi PEPÍN PEPINO, EL FANTASMA MIEDOSO, que va por su VII edición en la editorial SAN PABLO.(Llamad, por favor, a Edita: 618 106 466-91 798 77 52, que os atenderá con amabilidad) Es mi otro placer, este más comunitario y creativo, el de ir por las aulas repartiendo las cartas del “juego con las palabras”. Somos palabras o no somos humanos.


Como en casa, en ninguna parte. Pero de vez en cuando hay que salir de ella, para apreciar más y mejor lo que dejamos atrás al abandonarla.


Este mes de abril lo tengo sembrado de peticiones colegiales, al igual que mayo. Voy a exaltar la fantasía, abonándola en las mentes infantiles y juveniles, que son el presente y aumentarán el porvenir.


Con mis niños representaba a E.T., la película que a tantos nos impactó, en un bosquezuelo de robles, camino del infinito, en los años 90 del pasado siglo. Ahí sigo, persiguiendo a la Dulcinea, la Bella Durmiente, la Cenicienta y el Peter Pan…que es, que son, la literatura para niños que nos hace insospechadamente  hombres. Venid conmigo.


Próximas estaciones: Tres Cantos (Nejapa), Arturo Soria (Ramón y Cajal), Segovia (Villalpando) y etc, etc.


91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com

Gran crónica General

GRAN CRÓNICA GENERAL DE LA ESPAÑA ACTUAL VERSADA EN COPLAS SATÍRICAS, CUAL LO HICIERA “EL PROVINCIAL” EN LOS DESGRACIADOS TIEMPOS DE DON ENRIQUE Y DON JUAN ALLÁ POR LA MEDIA EDAD.




Reinando Felipe VI
con una plebeya al uso,
aquí se devana el seso
el juglar suso y ayuso,
y expone a Su Majestad
el estado del país
para cortar de raíz
corrupción y liviandad.
La plebeya que es Letizia,
de cronista vocación,
comprenderá la noticia
y aupará una solución.
No sea que España entera,
manzana de la discordia,
se convierta en gusanera
de la purrela que incordia.
Entremos en la espesura
de los males del Estado
y que cualquier afamado
se retrate en su impostura.
Don Mariano Rajoy Grey,
Presidente del Gobierno,
¿por qué manda usted al cuerno
a lo mejor de su grey?
Vanse, ay, que se las pelan
los que están contra el aborto
y los que restan, recelan
de verle ausente y absorto.
De usted cuentan los plumillas
que es caballero sin tacha
mas también le apodan facha
rematado y sin orillas.
Se fajó en la austeridad
de la inversión y el consumo
y hoy sus recetas son humo
para la posteridad.
Ha convertido al Partido
en un campo de batalla,
“Ciudadanos” le avasalla,
“Podemos” le ve perdido.
No ha sido la economía
quizá su peor error;
ha sido la compañía
del cajero esquiador.
Bárcenas, por carceleras
le canta sus cuentas B;
de las bromas a las veras,
se acabó el “resistiré”.
Y con Bárcenas , la Púnica,
la Gürtel del Matas-Camps,
la Noos del Urdangarán
(a cuestas de esposa única),
la boda del Escorial,
la Mato que la fraguó,
el Bigotes que la lió,
y la ensalada mortal
en que el lío terminó
con muertos a punta pala
en el tren que en hora mala
por Valencia se extravió.
¡Hala, hala, hala, hala!
De aquel viaje pontificio
-¡ay, Señor, Señor, Señor!-
le restan cuentas de oficio
a su Cotino impostor.
¿Dónde habita el sieso Aznar
de la arrumbada burbuja?
No se encontrará su aguja
en medio de este pajar.
Él nos metió en una guerra
tan cruel como importuna
y no obtuvimos fortuna
ni un cachito más de tierra.
Sostenella y no enmendalla
fue su oscura obcecación.
¡Que se arranque la medalla
que le impuso el Bush cabrón.
Lo que detrás vino y sigue
son las víctimas de Atocha
y la yihad nos persigue,
arrasa, siega y desmocha.
¿Qué quedará de Occidente,
donde Iberia fue baluarte
de religión, arte y parte
del pensamiento durmiente?
No lo sé expresar al modo
que convendría al intento,
pero temo lo que siento:
¿permanecerá algún godo?
Bajemos a lo menor
de científicos sabuesos.
¿Dónde ponemos los huesos
del encarcelado autor?
En un lugar de La Mancha
nació el Ingenioso Hidalgo…
¿Y es que eso nos vale de algo
frente al craso atraso y mancha?
¿Y de Sancho ¿qué decir?
Que aquí todos somos Sancho
con el estómago ancho
por basura digerir.
Llega a tiempo Pepe Bono
con sus memorias de antaño.
¿Le faltaba hacer más daño
con más suplicante tono?
Beatífico y fetén,
usa la lengua del mal
para revertir al bien.
¿A quién? Pues a su rival.
Y en la Inopia, Zapatero,
zascandil y leonés,
dale que dale al pandero
del derecho y del revés,
viéndose en Cuba con Castro
y en Caracas con quien es
su perfecto simulastro.
¿Y de cuándo acá el Gran Cándido,
el cándido de UGT,
pone esa cara de pánfilo
en la esquina del carné?
Anda, Méndez, menda, hijo
de la gran hijoputez,
anda y desprende el alijo
de… “cien años de honradez”.
¿Colocamos a Podemos
en el punto del enganche?
No admito que tal se ensanche
la opción que los más queremos.
Los Podemitas son niños
revoltosos y resueltos
con los dineros envueltos
en tributarios aliños.
Y eso sí que no, chavales.
Que se venguen los de abajo
de que les falta trabajo
no remediará sus males.
Por otra parte, sois casta
igual que la que atacais;
con atacarla no basta
mientras mejor no seais.
Hola, Íñigo Errejón,
descubierto tramposito,
que semejas un osito
deslenguado y mimosón,
¿por qué, vaya tú por donde,
has metido la manita
allí donde más crepita
la ambición de Mario Conde?
¿Y esa Beca malagueña,
por qué te la dieron, dí,
boca de pitiminí?
Enseña el contrato, enseña.
Hola, Carlos Monedero
de La Tuerca y sus secuaces:
¿palmaste por ser vocero
de Chaves y capataces?
¡Oh, cuán pronto tu dinero
se escondió, y adiós muy buenas,
en clases de hondas sirenas
dadas con rostro fullero!
¡Ay, y cuántos indignados
con la actual situación,
como tú sueñan flipados
por un cambio de timón!
¿Para qué? ¿Para que siga
la marea del engaño
creciendo en otra barriga
que no sea la de antaño?
¿Y el pequeñajo Echenique
de los altos de Aragón,
guarda algo que magnifique
su torcida posición?
Eurodiputado ¿Y qué?
No más que un simple alfeñique
en la plaza del achique
del Vourofakis fané.
¿Dónde está, que no le veo,
el medicino Gaspar?
En llamas debiera estar
por perfecto fariseo.
Jamás vi hombre más abstruso,
repelente, impertinente,
malencarado y confuso
por detrás y frente a frente.
Y su acólito Garzón,
¿a do va el Garzón de Ida?
A montarse otra parida
con el culo en el arzón.
Echa mano de un poeta
nombrado García  Montero,
y se le sube el esteta
por el ala del sombrero.
El maestro Julio Anguita
¿no les enseñó a los dos
a portarse como Dios,
sin la su ira cainita?
Se le rompió el corazón
de tanto desgañitarse,
y en dar clases e irritarse
aún tiene cuenta y razón.
Don Felipe Gonzalón:
¿nos quiere explicar voacé
qué hizo del sucio parné
derrochado en corrupción?
De sus polvos estos lodos,
de sus gales estas galas,
y por llevárselo a palas,
mudos unos, putos todos.
Allí Paesa y Roldán,
allí Vera y sus compinches,
allí como ingratos chinches,
saqueando el bancoespán,
la seño del Boletín,
el constructor de la Expo,
el veloz AVE y un Crespo,
maletín tras maletín…
¡Del Alfonso y del “mienmano,
semejantes en las perras,
finiquitaron las guerras
del San Telmo sevillano.
Pero de aquellos garitos
aún salen a tope trapos,
aún corren lindos gazapos
y aún cantan los pajaritos:
Como Chaves y Griñán,
expertos en repartir
el vino, el óleo y el pan
por todo el Guadalquivir.
Se les veía venir
con millones a la brasa:
“Passsa, passsa, passsa, passsa;
déjate de malvivir”.
Eso se podía oir
de un rincón a otro de España;
uno roba y otro apaña
lo que pierde en el huir.
Con ellos, la intemerata
de subvencionados cargos
con los deditos tan largos
que blanqueaban “la plata”.
Unos tajaban jamones,
otros iban de mariscos,
otros también de salmones…
…Y aumentaron los apriscos.
De modo que Andalucía
se convirtió en la dehesa,
la francachela y la artesa
del fino hasta Punta Umbría.
Puede que anden imputados
por la sobria jueza  Alaya,
pero… vaya, vaya, vaya,
que se pusieron morados.
Rubalcaba al fin se fue
a dar lecciones de química
con la enmarañada mímica
del profe de mala fe.
Su LOGSE -¡Dios la fulmine!-
llevó al aula más abrojos
que lágrimas a los ojos
en un paisaje de cine.
Le heredó el guapo Pedrito
que predicaba en exceso
sin tenerse tieso, tieso
en el  limbo del machito.
Y por ganarse a Madrid
nombró a un Ángel Gabilondo
como fruto del quilombo
del Gómez parloinfeliz.
En tanto asomó Carmona
desviviéndose por barrios
y de oso se pasó a mona,
horro de testicularios.
Y tú, José Ignacio Wert,
ministro de Educación,
¿por qué no intentaste ver
la frontal oposición?
Dedícate con mesura,
delicadeza y templanza,
a ajustar temas en danza
con una visión futura.
¿El  gracioso Arias Cañete
¿por qué pinchó en dama huera?
Al pronto lo echaron fuera
por su tórpido estilete.
Menos mal que ya en Bruselas
bebe vino de Jerez,
peregrino sietesuelas
de su propia insensatez.
¿Y tú, Monago, a qué aspiras,
jefazo de Extremadura,
si por la Henao suspiras
con rosada cara dura?
Corre y vuelve a las canarias
playas de sol y de arena,
aunque ya no esté la nena
por tus succiones mamarias.
¿A aquel Gallardón alcalde,
que fardó de Faraón,
alguien le alquila de balde
la majestuosa mansión?
No hay nadie que dé un doblón.
¿Y por su asunta Botella?
No añadiré nada de ella,
pues no fue  sino un borrón.
Verde estaba la doncella
y doncella se quedó
cuando la floresta bella
del Retiro la palmó.
Entremedias Madrid-Río
y el mortal Madrid-Arena;
qué pena, penita, pena…,
de la Olimpiada ni pío.
Hoy reluce la Esperanza
de la Aguirre resurrecta,
y vara de mando recta
se adivina en lontananza.
Por Mayo, será por Mayo
cuando el pueblo madrileño
se empeñará en el diseño
de la alcaldesa con sayo.
¿Os acordáis del Arriola,
tan secreto en su despacho?
Susurran que manda el macho
y que salta de ola en ola.
Ten un consejero así
y te las dará conque eso…
Porca política, sí,
por defecto y por exceso.
Albert Rivera, mocito
galano, limpio de voz,
¿resultará portavoz
del precito bipartito?
Solo si sienta cabeza
con un programa económico
y deja de hacer el cómico
con sus aires de grandeza.
Humildad. No sea Rosa
ajada como la Díez
ni temprana mariposa
que en sus alas se deslíe.
UPYD se desmembró
antes de las elecciones
y una hembra sin cojones
ni siquiera se lo olió.
Y oh, tú, Moreno Bonilla,
jefe pepero andaluz
que perdiste hasta la honrilla
y ahora cargas con la cruz,
huye, huye de Sevilla,
que la sultana Susana
te ha removido la silla
con su labia de gitana.
Pon rumbo al Norte si quieres
sobrevivir al asalto,
anda, vuela, pega un salto
y líbrate de los EREs.
Que te consiga Mariano
un sillón en que asentarte;
Con Soraya de la mano
no alcanzaste suerte ni arte.
Montoro, toro de Hacienda
por la agencia Tributaria,
¿vas a ponerle tú enmienda
a la explotación bancaria?
Pues adelante, majete.
Pujoles de Andorra y asco
te han de pinchar el ojete:
tu arrogancia ya es un fiasco.
María de Cospedal,
la reina del diferido,
¿logrará darle al PPartido
un cambio testimonial?
Mira que es lista la tía
posando en televisión
mas no se le pasa un día
sin pegarse un tropezón.
¿Adónde marcha Artur Más,
haciéndole puré a España?
A empuñar otra patraña
que la anterior deje atrás.
¿No es Cervantes catalán?
¿No es el Colón Navegante
el que se puso delante
con un huevo al ademán?
Con Oriol Junqueras ¿qué?,
¿matrimonio conveniente?
Uno se entrega, otro asiente.
¡Maldito sea el parné!
Peleles de la ambición,
deben ser sustituidos
y rendirse sometidos
ante la Constitución.
El juglaresco cronista
se despide del teatro.
Sólo ha expuesto un simulacro
de la verdad a la vista.
Felipe VI y Letizia
estarán de enhorabuena.
No siempre la flauta suena
con tan servicial noticia.

a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25