viernes, 27 de noviembre de 2015

Al sol del alba

Alicia Ríos,
miga del alma,
con sus “Cuentos rellenos”
de amor y magia
de todas las regiones
de la malherida España,
se presentó en Belén
cuando salía el Sol del Alba
una vez más en dos mil quince,
porque estaba anunciada
la Virgen nazarena
que lo alumbraba
entre nieves, pastores
y ángeles de gracia.
Y hallada allí
junto al Niño en las pajas,
le dejó sus dibujos
de las matanzas.
-Que no te maten, Dios
de unigénitas trazas.
Fuese y calló.
Nos queda su esperanza
de que un día sea
-fuera de la nostalgia-
la plaza de la paz
este perdido mundo en danza contradanza.




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jueves, 26 de noviembre de 2015

¿Hasta cuándo la violencia de género?

Ya pasó el Día conmemorativo, ¿y ahora qué? Ahora - la prensa está al día- o sea, hoy mismo, se ha producido una nueva víctima, está vez en Sevilla. Adjunto como ilustración el teatro reivindicativo, titulado LA ADOPCIÓN DE JUAN, original de Ana Galisteo, que ayer se representó en Guadalix de la Sierra. Cinco mujeres enfrentadas a su propia soledad.

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miércoles, 25 de noviembre de 2015

La labor fundamental de los cronistas oficiales

Una reciente entrevista en Radio Intercontinental con Almudena Negro Konrad, valiente periodista presentadora, me ha dado ocasión propicia y placentera para justificar, alabar y tratar de aumentar el nombramiento de Cronistas Oficiales en los pueblos y ciudades del Reino de España.

Almudena fue en 1997 la alcaldesa más joven de Europa y en el pleno municipal que presidía en Braojos de la Sierra –yo ejercía de maestro nacional allí entonces- me nombró Cronista de esa pequeña villa-ciudad del Norte de Madrid, lo que nunca me cansaré de agradecer.

Los oyentes de la cadena no se hicieron esperar y abarrotaron de llamadas la emisora de Modesto Lafuente 42. El tema les interesaba en extremo por su carácter vitalicio y honorario. Aunque el desconocimiento era mayúsculo.

Ahora solo falta que las autoridades municipales se hayan dado por enteradas también, y respondan al llamamiento de Almudena y al mío propio, a fin de que se constate y resplandezca la verdad histórica de estos años de cambio y confusión.

Como dijo el Guerra en el 82, “a España no la va a conocer ni la madre que la parió”, si no es por la labor fundamental y gratis pro Deo volente…de los Cronistas.



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martes, 24 de noviembre de 2015

Cena de arte del Glorioso Mester 2015

Érase una vez un hombre
bienamado, el buen Jesús,
que con su Paula florida
llevaba a cuestas la cruz
de los gloriosos y pícaros
viajeros del Norte al Sur,
comilones y gustosos
como yo, o tú, o tú…
sin decir oste ni moste
ni demostrar inquietud
hasta llegar al destino
que marcara el autobús,
impasible el ademán,
cual de un grato Fumanchú.

¡Qué delicia pasear
con ellos al buen tun tun
por montes, valles y ríos
bajo un cielo todo azul
y entrando en los monumentos
del arte llenos de la luz:
los góticos, los románicos,
los renacientes, ¡ojú!,
y los modernos, flexibles
como cañas de bambú,
siempre atentos, obsequiosos
y servidores del club!

Esta noche que nos junta
con su figura en común,
brindemos porque así siga(n)
con eficacia y salud
hasta que el cuerpo le aguante
como un muro de pladur,
que cuerpo serrano ostenta
nuestro querido Jesús.

Aquí, en el Hotel del Arte
del Madrid del metro y bus,
en la cena le rendimos
un homenaje por su
brillante reconducción
de los gourmets boy scout.
¡Larga vida al Presidente
de Fuentelcésped! ¡Salud!
Y que el año nuevo en ciernes
nos le conserve al tahúr
que se juega por nosotros
la vida entera al albur.

¡Gloriosos: Por Paula Flórez,
la compañera fru-frú!
¡Gloriosos amigos todos:
Por su paciente Jesús!
Que se repita la historia
y se repita el menú
por las españolas tierras
de un sueño de juventud.

Y ahora cantemos el Himno
que nos place en cada tour
con música pasodoble
de Pedro Nebreda… ¡Agur!

(Al despedirme, entono “Somos gloriosos viajeros…”)

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lunes, 23 de noviembre de 2015

En memoria de los vivos muertos



Bataclán, Bataclán
del terrorista clan.
Ni París es seguro,
ni vale un franco ni un duro.
Ni Bruselas, al canto
fúnebre del espanto.
Ni Madrid, rodeado
del uno al otro lado
por el perro de la policía
detrás desde la noche al día.
Pero no pasarán
porque en Europa están
dando la campanada
de la muerte soñada
los hijos de Allah.
¡Ay, ay, ay…! , ¡Ah, ah, ah!


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jueves, 19 de noviembre de 2015

Los soliloquios de Feli Reimóndez

Enfrentarme a “MÁS DE MI”, Soliloquios II de Feli Reimóndez, es enfrentarme a un puzle intrincadísimo, a un rompecabezas y rompecorazones difícil de dilucidar. Lo intentaré.

¿Cómo puede esta artística mujer pensar tanto, amar tanto y, a la vez, describirlo en palabras sonantes emocionadas de tan sutil y enardecida manera? Y ¿quién soy yo para aventurarme a pluma tintada y descubierta en el grandioso bosque de sus versos enhiestos? Disculpadme el atrevimiento. Pero pues me lo ha solicitado con numantina insistencia, no consigo resistirme a su deseo. Espero dejarla satisfecha, y complacidos a sus múltiples lectores. Vayan pues por delante de sus soliloquios coloquiantes unas notas encendidas con el fervor con que me alienta.


No es la primera vez que emprendo un viaje interior a través de su dilatada poesía biográfica, que cual fuente inagotable mana y corre sin  cesar. Y ya lleva en ello noventa años, pues poeta nació. La poeta sigue siendo una niña. Los niños siempre cantan la verdad, aunque se mientan a sí mismos. Y ella es esta.


No sabéis hasta qué punto Feli, que a todos recibe con una sonrisa dorada, es una creadora ensimismada, atormentada, violenta de formas y pareceres, con enorme clarividencia, y sin importarle un higo lo que digan de ella. Ha hecho su obra –como Juan Ramón- y ahí está, aquí queda. En su eternidad comprensiva nos adormiremos. Es una Alfonsina Storni, una Alejandra Pizarnik y una Gloria Fuertes, las tres juntas.


El mundo no es “bueno, bueno, bueno…”, como proclamaba con sorna romántica Espronceda, sino triste y lamentable. Y ella lo pone de manifiesto, con la hidalguía de quien ha atravesado trancas y barrancas materiales y espirituales.


Feli ha vivido y bebido hasta las heces… y nos lo cuenta dolorida para que aprendamos a vivir como ella, puros aunque terrestres…mortales.


VERSOS DE AMOR Y PENA podría yo titular su dietario, escrito con ácido humor satírico. En EL VUELO DEL COLIBRÍ cantó la luz de la naturaleza, y en su sonajería pajareril  yo la encumbré, pero no era toda su verdad.


¿Cómo esta mujer tan dulce y aquiescente destila ahora poemas tan amargos? La perplejidad se me aposenta en la cabeza. No puede ser, y, sin embargo, es. Es porque ha vivido y bebido hasta las heces, porque ha sorbido todas las copas del acíbar amparando a sus hijos. Porque lo mismo se hunde que se levanta, y a todos sus semejantes asciende, aunque no lo merezcan. “Yo te doy honestidad, tú muéstrame compasión” nos está diciendo siempre.


Feli Reimóndez es la poetisa que todas las mujeres –ojo, y todos los hombres- debieran leer para reflejarse en el espejo de sus depresiones y saber salir de ellas invocando a la luz de un nuevo día, que no para de amanecer. Por lo menos hasta hoy, que ya veremos lo que pasa en este mundo contaminado y contaminador.


En las palabras encarnadas y descarnadas de Feli nos sentimos retratados todos, o más o menos. Es una poeta sensitiva, emotiva, no sensiblera, que nos da en la diana de la mente y en la diana del corazón. 


Releedla, por favor. Nos ha entregado la radiografía, la autobiografía de su alma, enteramente a flor de piel, y no debemos dejar que se marchite sola.

-¿Y qué nos cuenta de su estilo literario?


-Eso os corresponde a vosotros admirarlo.


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martes, 17 de noviembre de 2015

Salomé Ortega o “El Silencio de la Luz”


Hay poetas y poetisas que esplenden y expanden el mundo en que viven y le hacen resplandecer. Una de tan pocas (Sor Juana Inés de la Cruz y Santa Teresa de Jesús, por ejemplo) es Salomé Ortega, vivísima entre nosotros, otro ejemplo cotidiano, que se sale del alma y nos pone a los pies de la Diosa Madre Naturaleza, para que la sintamos y admiremos.

He tenido el gusto y el honor de presentarla en el Salón de Plenos del Ayuntamiento de Miraflores de la Sierra (Madrid), y esto es lo que en resumen he dicho, acompañado por el segoviano universal Andrés Sorel:

“¡Qué placer, señoras y señores,  hacer de maestro de ceremonias en este auditorio municipal miraflorino, que se llena con vuestra presencia escuchando a Salomé!
Adorémosles a los poetas y a las poetisas, postrémonos ante ellos y ellas, porque sus palabras son divinas y nos hacen más humanos.

Acordaros de Valle Inclán, con la virgen Ana Belén atravesando desnuda las losas del templo en su versión cinematográfica, y acordaros de las Rimas Sacras de Lope de Vega, el Gran Teatro del Mundo en versos de Calderón o el Cántico espiritual de San Juan de la Cruz por los montes escarpados y carmelos de la Fuencisla segoviana.
El oficio del poeta es sin duda un oficio sacerdotal, sacramental…

Creo que le enseñé un poco a Salomé a caminar sobre sí misma desde que era una adolescente que se acercaba a mi librería “García Lorca” para abastecerse de libros y más libros. Una poeta nata que con la lectura se fue haciendo más fuerte y mejor.
Atención: “Salomé es la niña de mis ojos”. Lo es desde el día en que publicó “Los siete velos” en El Gran Espectáculo. Allí, disculpen ustedes, la desvelé ante el público. Y su baile –de palabras, metáforas e insinuaciones sensuales… - continúa para nuestro placer.

Luis Rosales, Lauro Olmo, Luis Eduardo Aute, José Antonio Marina, Antonio Colinas, Luis Landero y Luis García Montero, entre otros próceres literarios… quedaron enredados en los versos floridos de esta “tejedora de sueños” que tenéis ante vosotros”. Amén.

Y gracias por escucharla. A ella, más que a mí o a Sorel

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lunes, 16 de noviembre de 2015

El profesor de fondo en su soledad diaria

Con “El profesor de fondo”
en  su soledad diaria,
libro del docto Apuleyo
dedicado a la enseñanza, 
Pablo Méndez fue a Belén
en la Nochebuena blanca
para enseñárselo al Niño
que le esperaba en las pajas
del pesebre más lucido
de amor y lumbre dorada:
-Aquí te entrego, Señor,
una obra hecha de gracia;
te la entrego a Ti el primero
porque  quiero publicarla.
El Niño Dios se rió…
y punto y raya.
-Publícasela ahora mismo
y espera a cómo te vaya.
No he visto autor más contento
con lo de que de él se haga.

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jueves, 12 de noviembre de 2015

Para que no me olvides

Para que no me olvides y sólo oiga el silencio
te escribo mi destino allá en el cielo
cuando no sea más que polvo descompuesto:
simplemente, Apuleyo.
Pero si intentas saber más, también es cierto
que recorrí la ruta del Duratón al Duero
y será mi descanso el camposanto de Cozuelos.
Búscame mientras viva, porque si ti me muero.

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miércoles, 11 de noviembre de 2015

Matancero de honor soy

Matancero de Honor soy.
Mis armas son las palabras.
Alanceo cuanto puedo
la indecencia y la ignorancia.
Doy mandobles a los cínicos
y a los soberbios, lanzadas.
No consigo contenerme
ante las intolerancias.
Desfacer entuertos es
mi quijotesca enseñanza
y no disgustar a nadie
es la norma de mi casa.
Si alguien me insulta respondo
con una paciencia osada.
Sé atenerme a la alegría
y pongo a la pena cara.
Practico prudencia y paz
por sensatez bien probada.
El don de la inteligencia
es para mí de oro y  plata.
Amo la caballería
como caballero en lanza,
pero no mato un mosquíto
por más que me dé la vara.
Reparto luz, cortesía,
buen ánimo y elegancia.
Nada me impide apoyar
al que por pobre se agacha,
pero detesto a los tontos
que de ser tontos se ufanan.
Uso el verso cual un látigo
y empleo a la vez la farsa,
incluyendo el filo agudo
del bisturí de la sátira,
mas me atengo a la razón
sin pasarme de la raya.
Llevo una vida sencilla
y a nadie le debo nada.
Pecho abierto voy delante
con la verdad como espada.
Lo que cuenten los demás
irá en su propia demanda.
¡Matancero de Honor soy
y hombre en estado de gracia!

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martes, 10 de noviembre de 2015

Celebración de San Martín

El 11 de Noviembre es San Martín,
día en que el puerco alimento
sacrificado es feliz
porque se sube a los cielos
del paladar comodín.
Díganselo a los gourmets,
no a los otros mil y mil
que prefieren las verduras
a cualquier magro festín.
Nunca se pondrán de acuerdo
los de aquí con los de allí.
Y así seguiremos siempre,
mas se deben compartir
las opciones. ¿O es que no?
Marque usted que no o que sí.
Yo me callo de momento.
Hay derecho a decidir.
Tal dicen los catalanes
¿y qué los españolís?
(Mientras escribo este cuento,
me dan ganas de reir)

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lunes, 9 de noviembre de 2015

Nuestra Señora de La Almudena

Cuatro sílabas de arena
removidas por Carmena
alcaldesa capital.
Ploran de rabia y de pena
los fieles a la verbena
de su Virgen celestial.

Protectora y ascensora
en esta y en la otra hora,
la patrona de Madrid
seguirá siendo Señora
de la gente que la adora
como a innata Emperatriz.

Se va a enterar la alcaldesa,
pues nunca podrá contra esa
imagen de la ciudad,
por más que ella se halle presa
de una Rita mal confesa
de supuesta indignidad.

Toledanos, segovianos,
católicos o paganos,
se allegan en procesión
a honrarla gratos y ufanos
con los “gatos” soberanos
el día de su función.

Almudena. El alma llena
con el corazón en vena
de una histórica raíz
que nos une y envenena,
nos contrasta y nos amena
por Madriz, Madriz, Madriz.

Todos caben en su entorno.
Para bollos está el horno
y debe continuar
ardiendo frente al bochorno
de algún que otro tonto al torno 
que nos lo intente apagar.


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jueves, 5 de noviembre de 2015

El árbol de la vida

Hojas del árbol caídas
cometas de otoño son.
Vuelan siendo desprendidas
por el viento valentón.
¡Cuán triste es la despedida,
cuán rauda su dispersión,
frágil muestra de la vida,
esa sombra, esa ficción!


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miércoles, 4 de noviembre de 2015

Segovia a mi manera

“Antares” y “Punto y línea”,
dos Sellos de Calidad
a dos doctas librerías.
&&&
Por libros a ellas iré
aunque me gaste en el viaje
mucho más que a ellas les dé.
&&&
Calle arriba y calle abajo
voy por la calle Real
despacio, siempre despacio.
&&&
Hay tanto donde elegir,
que lo que no guste a uno
le puede gustar a mil.
&&&
Aún sigue enhiesto Juan Bravo,
el Comunero Mayor
que la historia nos ha dado.
&&&
Aún perdura San Martín
con su pórtico sagrado
y su campanario afín.
&&&
Aún recuerda “Las Sirenas”
la noche en que descansaron
las estrellas del cinema.
&&&
El Torreón de Lozoya
se elevó con tanta sangre
azul como gualda y roja.
&&&
Todo el Imperio Romano
se asienta en el Acueducto
por la gloria de Trajano.
&&&
&&&&
Cinturón de castidad
guarda virgen a Segovia
desde su medioeva edad.
&&&&
Párate frente al Alcázar.
Puede empezar a volar
cualquier día como un águila.

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martes, 3 de noviembre de 2015

Brindis por Laura y Lorena

Bienvenidas a la casa
de la madre que os parió.
Ayer hizo nueve años
que conmigo se casó.
Pero madre no hay más que una
y vuestro padre no soy
aunque estéis colgando al pecho
de quien es su fiel señor.
Continuad el magisterio
que en la infancia os imprimió.
Sois tan mías como suyas.
Gozad de mi invitación.
La vida es un paso largo
y hay que darlo con caución.
Podríais equivocaros
si no seguís su lección.
¡Por Laura y Lorena asuntas,
un buchito al corazón.
Y ahora a comer con Andrés,
el podólogo mejor
de Carabanchel y Móstoles,
Fuenlabrada y Alcorcón…,
y con Aitana, la nena
divina que Dios nos dio,
a la espera de que llegue
Tomás, ducho cazador
de la cierva enamorada
que es Lorena, flor con Flor.
(Guadalix, a dos mil quince,
que Todos los Santos son)



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