Ese niño nuestro muerto en la playa

Ese niño nuestro muerto en la playa

Todos lloran por un niño

muerto insepulto en la playa.

¿Todos, todos? Todos no.

Algunos no tienen alma.

Viste de rojo y azul

como el mar que se lo traga

tinto en sangre de exiliados

sin pan, sin rumbo, sin casa.

Parece dormido el niño

-¡oh, qué sueño el de la infancia!-

pero está en la eternidad

de la Europa de la infamia.

¿Y dónde, dónde andará

su angelito de la guarda?

Voló como vuela el viento

con el horror en las alas.

Dormir, morir y soñar.

Algo más que tres palabras.

¿Y os acordáis de aquel otro

con un pijama de rayas?

Son nuestros, tuyos y míos.

Por favor, una plegaria.


918470225
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