viernes, 30 de mayo de 2014
Biografía de un río corriente
Yo nací en una ribera
del Duratón perdurable,
allí donde Fuentidueña
de sus murallas se sale;
allí donde tantas fuentes
calcáreas van a esponjarse
para seguir luego tibias
monte a monte y valle a valle
hasta el Carracillo, huerta
de innúmeros vegetales;
allí donde el corderillo
repastador mejor sabe
por lo bravo de las yerbas
que ramonea incansable,
puesto muy tierno a la brasa
del horno a los comensales;
allí donde el chiringuito
de Rufino está al detalle
porque sabe lo que hace
puesto que hace más que nadie;
allí, do nació mi abuelo,
y allí, do nació mi madre,
que acostaba las mostelas
al fuego, arde que arde
con lentitud primorosa
hasta un dorado implacable;
allí donde, en comunión,
todos son libres e iguales…
La lechuga y la cebolla,
el pimiento y el tomate
ponen lo que hay que poner
sobre el mantel, con qué alarde
de cortesía y humor,
puro arte.
Allí nos vemos, señores,
si es que os place:
junto al río Duratón,
que no para de pasarse.
91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com
jueves, 29 de mayo de 2014
El caracol y la tortuga, tal para cual
Dijo el caracol:
ganaré a la tortuga
si luce el sol,
pero el sol, listo listo,
no apareció,
y avergonzado
se quedó
dentro solo
de su caparazón
el baboso y reptante
trepador.
La tortuga pensó igual,
y el triunfo le disputó,
por una cuestión...
de honor.
¡Para tal carrera,
vaya dos,
uno encerrado
y otro torpón!
Querer no es poder,
en conclusión,
digan lo que digan
los doctores en ciencia ficción.
Ni a galgos ni a podencos
me enfrento yo,
y menos a estos tipos
de la mí más mínima consideración.
Bastante tengo
con ser el que soy.
Sé tú tú mismo y que lo aprendan
la tortuga y el caracol.
Para no llegar a ninguna parte,
están de más la aficción y la imaginación.
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
miércoles, 28 de mayo de 2014
Pensamientillos II
El silencio no se calla, habla por sí solo.
Las palabras encubren lo que no sabemos ni logramos explicar.
Irse por la boca es correrse en falso siempre en un sí bemol triste, nada cadencioso para sublimarnos.
Al que no te asuma no le des pie ni candela porque no sabe sumar ni iluminar.
Estate quieto y llegarás más lejos de lo que te presupones.
Callar es resistir en blanco. El lenguaje dispone de muy varias tonalidades en música y color. Úsalas y allá tú y allá ellos, los oyentes y videntes.
Con decirte que sí no digo que cuentes conmigo. Apáñatelas y sabrás lo que es un corredor de fondo.
Subir es más difícil que bajar, pero en ambos estadios nos encontraremos.
Al que te pide, dale, y serás recompensado cuando menos lo esperes.
Los amigos se despiden como la gaseosa, sin decirte ni adiós. Se vacían solos. Pero acaso se ausentaron de ti antes de que tú fueras consciente de su desapego.
No te inquietes. Lo más favorable a tus intereses es mantenerte quieto.
Arquímedes encontró su punto crucial en las aguas movedizas.
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
martes, 27 de mayo de 2014
Opiniones dispersas y fungibles
Los tontos siempre se repiten como las setas mortales de necesidad. O
los escorpiones. Os remito al cuento: Iba un escorpión soportado sobre el
agua por un pez o rana concesivos y…
Me hallo colgado de la red digital ¿Cuándo me desenredaré? Mejor será.
Esto lo cantan cada día los adictivos a esa droga mundial.
Toma y daca: no existe otra realidad, y el que piense lo contrario yerra, y
siervo será de su error, dijo el rico orondo en su palacio…de barro bajo sus
pies.
Haced como que no os enterais de lo que pasa y la vida os será apacible.
Lo que pasa es que esa vida no es nada apetecible. Tal cual lo expresó
llanamente no sé quién, pero lo asumo. Y a ver no quién.
Tropecé tantas veces, confesó el indigente, que no acabé de levantarme. Y
ahí sigue el pobre de solemnidad.
Si te regalaron un mendrugo ¿te creíste pobre o es que lo eras? Déjate de
mendigar. La dignidad es lo primero.
( Y ahora sigue tú opinando, impasible lector)
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
los escorpiones. Os remito al cuento: Iba un escorpión soportado sobre el
agua por un pez o rana concesivos y…
Me hallo colgado de la red digital ¿Cuándo me desenredaré? Mejor será.
Esto lo cantan cada día los adictivos a esa droga mundial.
Toma y daca: no existe otra realidad, y el que piense lo contrario yerra, y
siervo será de su error, dijo el rico orondo en su palacio…de barro bajo sus
pies.
Haced como que no os enterais de lo que pasa y la vida os será apacible.
Lo que pasa es que esa vida no es nada apetecible. Tal cual lo expresó
llanamente no sé quién, pero lo asumo. Y a ver no quién.
Tropecé tantas veces, confesó el indigente, que no acabé de levantarme. Y
ahí sigue el pobre de solemnidad.
Si te regalaron un mendrugo ¿te creíste pobre o es que lo eras? Déjate de
mendigar. La dignidad es lo primero.
( Y ahora sigue tú opinando, impasible lector)
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lunes, 26 de mayo de 2014
Elecciones cornúpetas por el toro de Europa
¡Qué pasmoso es elegir
cuando uno lo ansía todo:
estar con el Real Madrid
y el Atlético del Foro!
Y lo mismo con Europa,
esa torita bicorne
que a elecciones nos convoca
para irse no sé adónde.
¿Hacia su enorme pasado?
¿Hacia un presente inestable?
¿O hacia un futuro soñado
que resulta inalcanzable?
Votamos, pero muy pocos,
y esa duda permanente
nos asedia como el toro
que está al cabo de muerte.
¿Elecciones para qué,
si nos dice el corazón
lo que la mente no ve,
perpleja entre el sí y el no?
Adiós, que me coge el toro
y a ti también te ha cogido.
Ahora que ponga su as de oros
en lo alto del tendido.
Más España y más Europa
es lo que queremos todos.
¡Ay, tentémonos la ropa,
que hasta el rabo todo es toro!
91 847 02 25
viernes, 23 de mayo de 2014
Piensamientillos cazados al vuelo
En cuanto pronuncian mi nombre me diluyo en la multitud.
Me parezco tanto a mí que no quiero ser otro.
Estoy a gusto con quien soy, aunque a veces intento ser más del que soy.
La diversidad de los otros me completa a mí.
Cuanto más viajo más me quedo en mí mismo.
El conocimiento es insondable; por eso naufrago en él de continuo.
Si no hubiera libros no existiría yo, así que no sé qué haré cuando desaparezcan.
Me tengo por hombre, pero querría convertirme en árbol también, para ver más desde su altura.
Hora a hora me desnudo en mis artículos y no me da vergüenza.
Mejor abrir la boca que cerrarla. Uso las llaves sólo para abrir los corazones de los demás.
Vivo de milagro porque lo que observo a mi alrededor no me contenta, y ni hay quien lo aguante.
Estar y sentirse ausente resulta a veces lo más presente. Te echan de menos.
91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com
jueves, 22 de mayo de 2014
El casamiento imposible
El sol y la lluvia
se quieren casar,
pero es imposible
porque no se van.
Cuando uno se asoma,
la otra se retira.
Cuando uno calienta,
la otra se enfría.
Y así no hay manera
de encontrarse a gusto.
Su separación
¡me causa un disgusto…!
Pero entre los dos
nacen a porfía
las flores que visten
el mayo María.
Mejor separados
entonces, mejor;
ca cual a lo suyo
y yo con los dos.
(Imagen Cañete-
Valenciano es.
A ver si es que escampa
de una… ¿? vez).
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miércoles, 21 de mayo de 2014
Caña a Cañete
Es políticamente incorrecto meterse en discusiones con la mujer, nunca más siniestramente apañadas y amañadas por la ofendida socialista. Y aquí va un sonetazo irregular por libre a la metidura de pata negra del candidato del PP a Europa:
Te admiraba hasta ayer y hoy ya no tanto
por tu desfachatez paternalista y complaciente
ante una Valenciano divagante y divergente
que te puso a sus pies con cuento cuánto.
Adiós a la honradez, la inteligencia y el encanto
que habías derrochado incontinente
sin saber que por ovarios la teleevidente
te ganaba, y ahí me planto.
Aprende, oh bien barbado Papá Noel Cañete,
a que debe sacarla el que la mete
y la metiste hasta el zancajo.
Arriba, patriarcal homo cogido
por los huevos en un fatal descuido.
A demostrarle cuajo.
(Europa, sin tu apoyo,
cavará aún más el hoyo
en el que el socialismo la ha sumido)
91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com
Te admiraba hasta ayer y hoy ya no tanto
por tu desfachatez paternalista y complaciente
ante una Valenciano divagante y divergente
que te puso a sus pies con cuento cuánto.
Adiós a la honradez, la inteligencia y el encanto
que habías derrochado incontinente
sin saber que por ovarios la teleevidente
te ganaba, y ahí me planto.
Aprende, oh bien barbado Papá Noel Cañete,
a que debe sacarla el que la mete
y la metiste hasta el zancajo.
Arriba, patriarcal homo cogido
por los huevos en un fatal descuido.
A demostrarle cuajo.
(Europa, sin tu apoyo,
cavará aún más el hoyo
en el que el socialismo la ha sumido)
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martes, 20 de mayo de 2014
Paco Rivero, marca de Extremadura
Francisco Rivero (Paco para los amigos ¡y tiene tantos!) es la marca de Extremadura que se derrama con veracidad por el mundo entero, por todo lo que viaja y escribe.
Francisco es Cronista Oficial de Las Brozas (Cáceres), trabaja en Turespaña y emula al Brocense clásico de ese pueblo, que no es el suyo, con un ansia de sabiduría inusual, siempre atento y dispuesto a través de sus múltiples artefactos telefónicos y digitales, y en persona, con una sonrisa positiva continua en la boca y una mente fulgurante y clarividente. Con esto ya he dicho que le quiero y le admiro.
Nuestro último encuentro ha tenido lugar en Chaves-Casas Novas, región del Norte de Portugal colindante con Verín (Orense), adonde nos llevó gratuitamente a unos cuantos periodistas por amor al arte y la naturaleza, gracias a la asociación de turismo que preside (APETEX).
En ese viaje por el territorio del Alto Támega, río afluente del Douro (Duero) que riega sus extensiones verdes, derrochó energía, jovialidad, mano diestra y buen hacer en el entrañamiento español con Portugal, la nación hermana que nos toma como ejemplo de grandeza laboriosa pionera, a pesar de la crisis común, de la que parece que estamos saliendo o emergiendo, tan grande fue el naufragio económico reciente.
Francisco, mejor Paco por su digna aproximación del tú a tú, con un respeto elegante mutuo, se deshizo en atenciones con el anfitrión Fernando Moura, propietario del hotel rural Casas Novas -cuatro estrellas bien ganadas- que supo devolverle, a él y a nosotros sus invitados, tan campechana cortesía dialogante con un masaje terapéutico en su spa, una cena típica en la taberna del cercano Cavalhelhos y una excursión al magnífico parque lúdico de Pena Aventura, en el que pusieron a nuestra disposición más de veinte atracciones de atletismo riguroso y sanador. Gracias.
Volveré a encontrarme con Francisco Rivero en el próximo Congreso de Cronistas en Oviedo, allá al final de septiembre, si no antes, que seguro que sí, porque su actividad es múltiple y diversa en la organización de eventos turísticos que exponen la paisajería y la gastronomía españolas en las redes viajeras internacionales, con lo que se consigue que más de sesenta millones de personas al año nos visiten. Y coman, y beban, y vean museos, y playeen. Brindo, pues, con un par de copas, una de vino branco y otra de vino verde portugués, porque así sea, que así será, porque “es de ley, como las matanzas del Virrey”.
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
Francisco es Cronista Oficial de Las Brozas (Cáceres), trabaja en Turespaña y emula al Brocense clásico de ese pueblo, que no es el suyo, con un ansia de sabiduría inusual, siempre atento y dispuesto a través de sus múltiples artefactos telefónicos y digitales, y en persona, con una sonrisa positiva continua en la boca y una mente fulgurante y clarividente. Con esto ya he dicho que le quiero y le admiro.
Nuestro último encuentro ha tenido lugar en Chaves-Casas Novas, región del Norte de Portugal colindante con Verín (Orense), adonde nos llevó gratuitamente a unos cuantos periodistas por amor al arte y la naturaleza, gracias a la asociación de turismo que preside (APETEX).
En ese viaje por el territorio del Alto Támega, río afluente del Douro (Duero) que riega sus extensiones verdes, derrochó energía, jovialidad, mano diestra y buen hacer en el entrañamiento español con Portugal, la nación hermana que nos toma como ejemplo de grandeza laboriosa pionera, a pesar de la crisis común, de la que parece que estamos saliendo o emergiendo, tan grande fue el naufragio económico reciente.
Francisco, mejor Paco por su digna aproximación del tú a tú, con un respeto elegante mutuo, se deshizo en atenciones con el anfitrión Fernando Moura, propietario del hotel rural Casas Novas -cuatro estrellas bien ganadas- que supo devolverle, a él y a nosotros sus invitados, tan campechana cortesía dialogante con un masaje terapéutico en su spa, una cena típica en la taberna del cercano Cavalhelhos y una excursión al magnífico parque lúdico de Pena Aventura, en el que pusieron a nuestra disposición más de veinte atracciones de atletismo riguroso y sanador. Gracias.
Volveré a encontrarme con Francisco Rivero en el próximo Congreso de Cronistas en Oviedo, allá al final de septiembre, si no antes, que seguro que sí, porque su actividad es múltiple y diversa en la organización de eventos turísticos que exponen la paisajería y la gastronomía españolas en las redes viajeras internacionales, con lo que se consigue que más de sesenta millones de personas al año nos visiten. Y coman, y beban, y vean museos, y playeen. Brindo, pues, con un par de copas, una de vino branco y otra de vino verde portugués, porque así sea, que así será, porque “es de ley, como las matanzas del Virrey”.
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
lunes, 19 de mayo de 2014
Brindis por la amistad hispano-portuguesa
En esta noche de luna
llena sobre Casas Novas,
permitan que les encante
a sus corteses pessoas
rimando con gracia y son
una saudadosa trova
con sabor e cheiro a campo
que del corazón me brota.
Ana, Sole, María Eugenia
-doncellas fechas señoras-,
sabios Nistal y Rivero
y el grande señor de Moura,
ha sido un placer juntarnos
en este Hotel Rural rosa
que es timbre de Portugal
y cofre fiel de su historia.
Entre un círculo de montes
que le guardan y coronan,
habéis repasado el césped
con pies de sol y de sombra,
habéis probado sus frutas:
ciruelas, cerezas, pomas… ,
habéis relajado el cuerpo,
habéis palpado sus rocas,
vísteis al agua ir riendo
por acequias cantadoras
y bronceasteis la piel
en sus piscinas caldosas.
Ya a la tarde paseasteis
por Pena Aventura en obras,
del tiro a la tirolina,
del canyoning a la noria,
del paint ball al tramplín
y del bar a las canoas,
y ahora aquí estamos brindando
con vino branco en la copa
en una taberna típica
que da un buen gusto a la boca.
De vuelta a Madrid contad
por toda la España, toda,
la beldad de estos paisajes,
su atmósfera ruiseñora,
su cielo añil cristalino,
sus huertos y sus parroquias,
repartidos por la estampa
curvilínea de la flora
que va de Vidago a Chaves
como una mágica alfombra.
Amigos de pluma y cámara,
sombrero, cinto y redoma,
que el agua del Alto Támega
os refresque la memoria
cada vez que algún turista
os pida un viaje a la gloria.
Esta es, aquí se encuentra:
en el Hotel Rural Rosa.
¡Va por vosotros, señores!
¡Va por vosotras, señoras!
(Romance recitado a los postres de una cena típica portuguesa en la
taberna “Maria Eugénia Teixeira”, de Beca Carvalhelhos, el 15-V-2014)
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
llena sobre Casas Novas,
permitan que les encante
a sus corteses pessoas
rimando con gracia y son
una saudadosa trova
con sabor e cheiro a campo
que del corazón me brota.
Ana, Sole, María Eugenia
-doncellas fechas señoras-,
sabios Nistal y Rivero
y el grande señor de Moura,
ha sido un placer juntarnos
en este Hotel Rural rosa
que es timbre de Portugal
y cofre fiel de su historia.
Entre un círculo de montes
que le guardan y coronan,
habéis repasado el césped
con pies de sol y de sombra,
habéis probado sus frutas:
ciruelas, cerezas, pomas… ,
habéis relajado el cuerpo,
habéis palpado sus rocas,
vísteis al agua ir riendo
por acequias cantadoras
y bronceasteis la piel
en sus piscinas caldosas.
Ya a la tarde paseasteis
por Pena Aventura en obras,
del tiro a la tirolina,
del canyoning a la noria,
del paint ball al tramplín
y del bar a las canoas,
y ahora aquí estamos brindando
con vino branco en la copa
en una taberna típica
que da un buen gusto a la boca.
De vuelta a Madrid contad
por toda la España, toda,
la beldad de estos paisajes,
su atmósfera ruiseñora,
su cielo añil cristalino,
sus huertos y sus parroquias,
repartidos por la estampa
curvilínea de la flora
que va de Vidago a Chaves
como una mágica alfombra.
Amigos de pluma y cámara,
sombrero, cinto y redoma,
que el agua del Alto Támega
os refresque la memoria
cada vez que algún turista
os pida un viaje a la gloria.
Esta es, aquí se encuentra:
en el Hotel Rural Rosa.
¡Va por vosotros, señores!
¡Va por vosotras, señoras!
(Romance recitado a los postres de una cena típica portuguesa en la
taberna “Maria Eugénia Teixeira”, de Beca Carvalhelhos, el 15-V-2014)
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viernes, 16 de mayo de 2014
Congreso lasaliano Zaragoza 2014
CONGRESO LASALIANO ZARAGOZA 2014
En la augusta Zaragoza,
cabe el Ebro, río grande,
se congregan los afdanos
lasalianos magistrales
para recordar su infancia
y adolescencia claustrales
allá en Griñón –neomudéjar
edificación de arte-
en donde desarrollaron
sus afanes culturales,
con el Parque de San Pedro
oliendo a flores y a árboles
y con una Inmaculada
de azul Murillo mirándoles
mientras lustraban el suelo
de pasillos y portales,
corre que corre a la zaga
del polvo en danza girante,
o aprendían a tocar
instrumentos musicales,
con Félix y Borguñó
que daban la voz cantante,
o mondaban las patatas
de la huerta… Aire, aire
penetraba por los altos
y ojivales ventanales,
pero estábamos cautivos
por amor a Dios los frailes,
porque yo me incluyo en ellos
como uno más de los tales,
retoños de no sé cuántos
tiempos duros, purasangre,
en los que éramos objeto
del deseo de los padres.
Luego ya escolasticados
tomamos rumbos distantes,
en las escuelas gratuitas
y en los colegios pagables,
hasta que más tarde muchos
-la vida es un incunable
que se escribe día a día
con diferentes finales-
abandonamos los hábitos
colgantes y regulares,
por ansias de libertad
o por mozas liberales,
y atrevidos o insensatos
y desnudos como Adanes,
nos salimos a ver mundo,
yendo de una a otra clave:
de la pintura a la música,
del babero al laico traje,
de la obediencia más ciega
al casi un cierto desmadre
y de una casta apostura
a ser padres tutelares
en muy distintos espacios
y en muy alejadas ciudades.
Hasta hoy, que otra vez juntos
los vivos –muertos aparte,
como el llorado Marino,
aquel misionero arcángel,
o Arriscado, ese otro místico
descorazonado y frágil…,
que se fueron a los cielos
tan ligeros de equipaje-,
los vivos, repito, aquí
y ahora e igual que antes
celebramos con gran gozo
de pastores trashumantes
el habernos conocido
en nuestros tiernos umbrales
y haber podido formar
discípulos de alto alcance
construyendo coles nuevos
en los campos suburbiales
desamparados entonces
por los públicos enjuagues,
y haber engrosado listas
de inocentes mentes fáctiles
que el Estado no atendía
con los comunes caudales.
A los pobres de la tierra
solos con el culo al aire,
los dejaba a la aventura
aunque fuera responsable.
Es mayo dos mil catorce
ya en sus días terminales,
llenos de sol y de espigas
que frutecerán en panes,
y el capitán que nos manda,
el Recio Carlos Urdiales,
con un Carlos más, que es Alda,
y sus tenientes leales,
como Gregorio, Gonzalo
y el poeta Ángel Hernández…
prepararon la ocasión
que nos mantuvo expectantes:
setenta corderos párvulos
bajo el Buen Pastor La Salle
-el maestro de maestros
de las escuelas actuales-
comiendo, bebiendo, hablando
y evocando los azares
de su formación libresca
con Homero y con el Dante,
con Horacio y con Virgilio,
con Garcilaso y Cervantes,
con Mío Cid de Vivar,
con Berceo y los romances
de la lengua castellana
prístina y apasionante….
Aquí estamos y seguimos
los caballeros notables
que fuimos rompiendo lanzas
en pro de un duro combate
por la memoria perdida
en el Campo de Agramante
que es la enseñanza reglada
por LOMCES, LOGSES y parches,
continuamente variados
y eternamente tornables,
pues no dieron en el quicio,
puerto, solución o anclaje
de que hay que educar primero
para después tener clase.
Maestros, siempre maestros,
con la verdad por delante.
No cejéis en el empeño
de hacer de España una y grande,
consuetos de los doctores
que fueron Cortés y Balmes,
Menéndez Pelayo, Ortega
y otros sabios cardinales,
como Morente y Marías,
pedagogos hoy exánimes,
pero gloriosos y uncidos
cual la uña con la carne
por sus métodos modernos
sin más ley que su coraje.
Y cito, también, y a bulto,
a Pestalozzi y Montaigñe,
a María Montessori,
a Manjón, el de Ave, Ave,
Ave, María Santísima,
que en sus proyectos es clave
desde que en el Sacromonte
junto al Albaycín del baile,
recogiera a los pequeños
como su tutor y Padre,
y a José de Calasanz
por la Roma miserable
que se le salía al paso
de arrapiezos pedernales,
a Paulo Freire en Brasil,
entre favelas flotantes,
a Piaget, Freinet, Rousseau,
Decroly y más semejantes.
Estos son solo unos pocos,
la lista es interminable.
Colegas de esas vivencias…,
ante políticos hábiles
que intentan destruir todo
sin añadir nada aparte,
os pido que estéis atentos
a sembrar, que no es tan fácil,
y a hacerlo ya, por amor,
antes de que sea tarde.
En la tarde del amor
Dios nos juzgará, lasalles,
el único juez tan justo
que merece nuestro laude.
Os dejo como empecé,
perplejos, fijos y unánimes,
debatiendo lo que acerca
y no lo que aísla en balde.
Por la gran resurrección
de una enseñanza palpable
por el pueblo que predica
“no ser nadie más que nadie”;
por ajustar cuentas críticas
y cuentos tradicionales
con los que van de rositas
a un circo de liviandades;
por estar donde hay que estar
con la lengua pura y madre
que nos parió como hombres
y mujeres pariguales;
por nosotros y los otros
que en un continuo desastre,
no nos ponemos de acuerdo
en temas tan acordables,
brindemos, la copa llena
del cava burbujeante:
que el mañana sea mejor,
que el mañana nos aguarde,
y que mañana, señores
maestritos y estudiantes,
resplandezca la ilusión
en un salve, salve, salve
que nos concentró a cantar
la verdad de las verdades
en este congreso afdano,
cabe el Ebro, comandante
de la gran cesaraugusta
que luce el Pilar engaste.
No tengo más que decir,
con lo dicho habéis bastante.
Camareros, que el champán
se sullivelle y derrame
desde los limpios manteles
hasta el filo del gaznate.
Zaragoza, a treinta y uno
de Mayo, con Dios mediante.
¡Va por ustedes, hermanos
del gran señor de La Salle!
Bebamos, bebamos juntos.
La vida es un trago andante
y hasta el cielo subiremos
cuando la vida se apague
y el Maestro de maestros
por apóstoles nos llame.
(En este romance, hermanos,
puede que me sobren frases,
pero lo que no me sobra
es voluntad de mensaje.
Volved a casa y contad
el Evangelio Lasalle.)
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
En la augusta Zaragoza,
cabe el Ebro, río grande,
se congregan los afdanos
lasalianos magistrales
para recordar su infancia
y adolescencia claustrales
allá en Griñón –neomudéjar
edificación de arte-
en donde desarrollaron
sus afanes culturales,
con el Parque de San Pedro
oliendo a flores y a árboles
y con una Inmaculada
de azul Murillo mirándoles
mientras lustraban el suelo
de pasillos y portales,
corre que corre a la zaga
del polvo en danza girante,
o aprendían a tocar
instrumentos musicales,
con Félix y Borguñó
que daban la voz cantante,
o mondaban las patatas
de la huerta… Aire, aire
penetraba por los altos
y ojivales ventanales,
pero estábamos cautivos
por amor a Dios los frailes,
porque yo me incluyo en ellos
como uno más de los tales,
retoños de no sé cuántos
tiempos duros, purasangre,
en los que éramos objeto
del deseo de los padres.
Luego ya escolasticados
tomamos rumbos distantes,
en las escuelas gratuitas
y en los colegios pagables,
hasta que más tarde muchos
-la vida es un incunable
que se escribe día a día
con diferentes finales-
abandonamos los hábitos
colgantes y regulares,
por ansias de libertad
o por mozas liberales,
y atrevidos o insensatos
y desnudos como Adanes,
nos salimos a ver mundo,
yendo de una a otra clave:
de la pintura a la música,
del babero al laico traje,
de la obediencia más ciega
al casi un cierto desmadre
y de una casta apostura
a ser padres tutelares
en muy distintos espacios
y en muy alejadas ciudades.
Hasta hoy, que otra vez juntos
los vivos –muertos aparte,
como el llorado Marino,
aquel misionero arcángel,
o Arriscado, ese otro místico
descorazonado y frágil…,
que se fueron a los cielos
tan ligeros de equipaje-,
los vivos, repito, aquí
y ahora e igual que antes
celebramos con gran gozo
de pastores trashumantes
el habernos conocido
en nuestros tiernos umbrales
y haber podido formar
discípulos de alto alcance
construyendo coles nuevos
en los campos suburbiales
desamparados entonces
por los públicos enjuagues,
y haber engrosado listas
de inocentes mentes fáctiles
que el Estado no atendía
con los comunes caudales.
A los pobres de la tierra
solos con el culo al aire,
los dejaba a la aventura
aunque fuera responsable.
Es mayo dos mil catorce
ya en sus días terminales,
llenos de sol y de espigas
que frutecerán en panes,
y el capitán que nos manda,
el Recio Carlos Urdiales,
con un Carlos más, que es Alda,
y sus tenientes leales,
como Gregorio, Gonzalo
y el poeta Ángel Hernández…
prepararon la ocasión
que nos mantuvo expectantes:
setenta corderos párvulos
bajo el Buen Pastor La Salle
-el maestro de maestros
de las escuelas actuales-
comiendo, bebiendo, hablando
y evocando los azares
de su formación libresca
con Homero y con el Dante,
con Horacio y con Virgilio,
con Garcilaso y Cervantes,
con Mío Cid de Vivar,
con Berceo y los romances
de la lengua castellana
prístina y apasionante….
Aquí estamos y seguimos
los caballeros notables
que fuimos rompiendo lanzas
en pro de un duro combate
por la memoria perdida
en el Campo de Agramante
que es la enseñanza reglada
por LOMCES, LOGSES y parches,
continuamente variados
y eternamente tornables,
pues no dieron en el quicio,
puerto, solución o anclaje
de que hay que educar primero
para después tener clase.
Maestros, siempre maestros,
con la verdad por delante.
No cejéis en el empeño
de hacer de España una y grande,
consuetos de los doctores
que fueron Cortés y Balmes,
Menéndez Pelayo, Ortega
y otros sabios cardinales,
como Morente y Marías,
pedagogos hoy exánimes,
pero gloriosos y uncidos
cual la uña con la carne
por sus métodos modernos
sin más ley que su coraje.
Y cito, también, y a bulto,
a Pestalozzi y Montaigñe,
a María Montessori,
a Manjón, el de Ave, Ave,
Ave, María Santísima,
que en sus proyectos es clave
desde que en el Sacromonte
junto al Albaycín del baile,
recogiera a los pequeños
como su tutor y Padre,
y a José de Calasanz
por la Roma miserable
que se le salía al paso
de arrapiezos pedernales,
a Paulo Freire en Brasil,
entre favelas flotantes,
a Piaget, Freinet, Rousseau,
Decroly y más semejantes.
Estos son solo unos pocos,
la lista es interminable.
Colegas de esas vivencias…,
ante políticos hábiles
que intentan destruir todo
sin añadir nada aparte,
os pido que estéis atentos
a sembrar, que no es tan fácil,
y a hacerlo ya, por amor,
antes de que sea tarde.
En la tarde del amor
Dios nos juzgará, lasalles,
el único juez tan justo
que merece nuestro laude.
Os dejo como empecé,
perplejos, fijos y unánimes,
debatiendo lo que acerca
y no lo que aísla en balde.
Por la gran resurrección
de una enseñanza palpable
por el pueblo que predica
“no ser nadie más que nadie”;
por ajustar cuentas críticas
y cuentos tradicionales
con los que van de rositas
a un circo de liviandades;
por estar donde hay que estar
con la lengua pura y madre
que nos parió como hombres
y mujeres pariguales;
por nosotros y los otros
que en un continuo desastre,
no nos ponemos de acuerdo
en temas tan acordables,
brindemos, la copa llena
del cava burbujeante:
que el mañana sea mejor,
que el mañana nos aguarde,
y que mañana, señores
maestritos y estudiantes,
resplandezca la ilusión
en un salve, salve, salve
que nos concentró a cantar
la verdad de las verdades
en este congreso afdano,
cabe el Ebro, comandante
de la gran cesaraugusta
que luce el Pilar engaste.
No tengo más que decir,
con lo dicho habéis bastante.
Camareros, que el champán
se sullivelle y derrame
desde los limpios manteles
hasta el filo del gaznate.
Zaragoza, a treinta y uno
de Mayo, con Dios mediante.
¡Va por ustedes, hermanos
del gran señor de La Salle!
Bebamos, bebamos juntos.
La vida es un trago andante
y hasta el cielo subiremos
cuando la vida se apague
y el Maestro de maestros
por apóstoles nos llame.
(En este romance, hermanos,
puede que me sobren frases,
pero lo que no me sobra
es voluntad de mensaje.
Volved a casa y contad
el Evangelio Lasalle.)
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
miércoles, 14 de mayo de 2014
Necesito más campo para explayarme
Velo de nubes
ensombreciendo el sol.
En el medio del campo
¿qué pinto yo?
Con la pluma en la mano,
sí, soy un pintor,
pero se desvanece en un tristrás
la imagen que a la tierra fecunda generosamente voy y le doy.
Ay, campo, campo, campo,
campo traidor,
déjate conducir
por este suburbano y subterráneo labrador.
Arribita la Sierra,
pero arriabajo yo,
que me llamo Apuleyo,
no Juan Ramón,
platero, platerillo, platerete,
burrillo de algodón.
Así es la vida, amigo,
pura contradicción.
Sigamos embistiendo
las nubes bajo el sol.
91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com
ensombreciendo el sol.
En el medio del campo
¿qué pinto yo?
Con la pluma en la mano,
sí, soy un pintor,
pero se desvanece en un tristrás
la imagen que a la tierra fecunda generosamente voy y le doy.
Ay, campo, campo, campo,
campo traidor,
déjate conducir
por este suburbano y subterráneo labrador.
Arribita la Sierra,
pero arriabajo yo,
que me llamo Apuleyo,
no Juan Ramón,
platero, platerillo, platerete,
burrillo de algodón.
Así es la vida, amigo,
pura contradicción.
Sigamos embistiendo
las nubes bajo el sol.
91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com
martes, 13 de mayo de 2014
Desahogo mental/sentimental
Soy feliz porque tengo
una mujer que me ama
y a la que amo, ínsita en mí.
Es verdad que me pide
palabras y palabras, siendo yo silencioso,
pero así me llena más al vaciarme en ella.
Se entrega sin rubor y sin temor,
y a veces llora de impotencia
por no obtener respuesta al bien que dona.
Aunque enseguida se consuela
porque sabe que amar es padecer
tanto como gozar a cuerpo entero.
Dichosos de vosotros,
si como yo alcanzáis
que una mujer os dé su amor.
Mayo es propicio a ello.
Perseguidla entre flores
y podréis recoger su corazón en el camino de la vida.
91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com
una mujer que me ama
y a la que amo, ínsita en mí.
Es verdad que me pide
palabras y palabras, siendo yo silencioso,
pero así me llena más al vaciarme en ella.
Se entrega sin rubor y sin temor,
y a veces llora de impotencia
por no obtener respuesta al bien que dona.
Aunque enseguida se consuela
porque sabe que amar es padecer
tanto como gozar a cuerpo entero.
Dichosos de vosotros,
si como yo alcanzáis
que una mujer os dé su amor.
Mayo es propicio a ello.
Perseguidla entre flores
y podréis recoger su corazón en el camino de la vida.
91 847 02 25
a.sotopa@hotmail.com
lunes, 12 de mayo de 2014
A Europa de cabeza y corazón, aunque sea una ficción
A Europa, a Europa,
toro violador de sus naciones encausadas.
A Europa, a Europa,
matrona de sus hijos en la desesperanza.
A Europa, a Europa,
ubre que fue de leche de promisión y es parca
hoy que se anuncian elecciones libres
de diputados en la experiencia maya.
A Europa, a Europa,
la griega, la romana, la turca, la balcánica y volcánica,
la de la Media Edad
católica en cruzada,
la del Renacimiento
del hombre en sus medidas clásicas,
la de la Ilustración
dieciochesca, liberal, y después puritana,
la de las guerras de dos mundos
que la postraron destrozada,
la del espíritu francés, la sensatez inglesa pérfida
y la rotundidad nazialemana,
la de las armas y las letras
y las bellas artes plásticas,
que aunque no es quien quisiéramos
en estas horas tristes y baratas,
resulta una opción obvia
por mejorar su estampa.
A Europa, a Europa,
antes hoy que mañana,
para emprender un nuevo rumbo
de concordia final tantos siglos soñada.
A Europa, a Europa,
esa “montaña mágica”,
ese tahalí de ríos
que Magrís, Kapuscinski, Víctor Hugo, Laurence Durrell y Chesterton
cruzaran y cantaran,
esa esperada “primavera” surgiendo
de una concha de bancos y de barcos piratas,
esa tabla de salvación ante el naufragio humanitario,
esa Venus aún manca,
y esa congregación de asuntos políticoeconómicos
que apenas muchas veces quedan solo en palabras.
A Europa, a Europa,
pueblos en marcha
por la paz y la idea.
Se acabaron los muros, las rayas y las vallas.
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
toro violador de sus naciones encausadas.
A Europa, a Europa,
matrona de sus hijos en la desesperanza.
A Europa, a Europa,
ubre que fue de leche de promisión y es parca
hoy que se anuncian elecciones libres
de diputados en la experiencia maya.
A Europa, a Europa,
la griega, la romana, la turca, la balcánica y volcánica,
la de la Media Edad
católica en cruzada,
la del Renacimiento
del hombre en sus medidas clásicas,
la de la Ilustración
dieciochesca, liberal, y después puritana,
la de las guerras de dos mundos
que la postraron destrozada,
la del espíritu francés, la sensatez inglesa pérfida
y la rotundidad nazialemana,
la de las armas y las letras
y las bellas artes plásticas,
que aunque no es quien quisiéramos
en estas horas tristes y baratas,
resulta una opción obvia
por mejorar su estampa.
A Europa, a Europa,
antes hoy que mañana,
para emprender un nuevo rumbo
de concordia final tantos siglos soñada.
A Europa, a Europa,
esa “montaña mágica”,
ese tahalí de ríos
que Magrís, Kapuscinski, Víctor Hugo, Laurence Durrell y Chesterton
cruzaran y cantaran,
esa esperada “primavera” surgiendo
de una concha de bancos y de barcos piratas,
esa tabla de salvación ante el naufragio humanitario,
esa Venus aún manca,
y esa congregación de asuntos políticoeconómicos
que apenas muchas veces quedan solo en palabras.
A Europa, a Europa,
pueblos en marcha
por la paz y la idea.
Se acabaron los muros, las rayas y las vallas.
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
jueves, 8 de mayo de 2014
Carta a mis paisanos segovianos
Señores:
Ya es hora de que os confiese mi perdurable amor por la tierra de promisión que habitáis -plena de huertos, árboles y mesetas cerealistas- y cruzada por más ríos que el paraíso de Adán: Eresma, Pirón, Cega, Riaza, Duratón y sus múltiples ramificaciones de arroyos confluentes.
Yo resido en Guadalix, enclave verde al Norte de Madrid que fundaron vuestros pastores de la Mesta, pero miro cada día por encima de la sierra guadarrameña compartida hacia donde están de verdad mi corazón y mi pluma: en la Ciudad del Acueducto y en los pueblos de su provincia fructífera, salpicada de torres, castillos, murallas y palacios, por Cuéllar, Coca, Santamaría la Real de Nieva, Ayllón, Fuentidueña, Cantalejo, Maderuelo, Pedraza, Riaza, Sepúlveda…
He cantado en poemas y prosas su historia, su literatura, su folclore y costumbres. La he repasado de parte a parte, por sus cuatro costados cardinales en decenas de viajes gastronómicos y artísticos. Me la he mamado desde la infancia y me sigo alimentando de ella con pasión y gusto. La llevo por el mundo, difundiendo sus excelencias turísticas a nacionales y extranjeros. ¿Qué más puedo hacer? Decídmelo y lo haré.
No ambiciono premios ni alabanzas, que ya los poseo repetidos, como cronista y escritor. Mi único deseo es que mantengáis la memoria del pasado y la esperanza del porvenir con una especial dedicación al presente.
Permaneced así, inclinados sobre la besana y sobre el motor acelerado de las industrias y las fábricas, desde las del chorizo a las de la achicoria, desde los grandes almacenes agrarios y grandes zahúrdas de cochinos hasta las extensas granjas avícolas y las manadas de corderos trashumantes.
Este miniartículo no representa más que un desahogo sentimental y una llamada de atención. Seguiré informando. Gracias, paisanos.
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
Ya es hora de que os confiese mi perdurable amor por la tierra de promisión que habitáis -plena de huertos, árboles y mesetas cerealistas- y cruzada por más ríos que el paraíso de Adán: Eresma, Pirón, Cega, Riaza, Duratón y sus múltiples ramificaciones de arroyos confluentes.
Yo resido en Guadalix, enclave verde al Norte de Madrid que fundaron vuestros pastores de la Mesta, pero miro cada día por encima de la sierra guadarrameña compartida hacia donde están de verdad mi corazón y mi pluma: en la Ciudad del Acueducto y en los pueblos de su provincia fructífera, salpicada de torres, castillos, murallas y palacios, por Cuéllar, Coca, Santamaría la Real de Nieva, Ayllón, Fuentidueña, Cantalejo, Maderuelo, Pedraza, Riaza, Sepúlveda…
He cantado en poemas y prosas su historia, su literatura, su folclore y costumbres. La he repasado de parte a parte, por sus cuatro costados cardinales en decenas de viajes gastronómicos y artísticos. Me la he mamado desde la infancia y me sigo alimentando de ella con pasión y gusto. La llevo por el mundo, difundiendo sus excelencias turísticas a nacionales y extranjeros. ¿Qué más puedo hacer? Decídmelo y lo haré.
No ambiciono premios ni alabanzas, que ya los poseo repetidos, como cronista y escritor. Mi único deseo es que mantengáis la memoria del pasado y la esperanza del porvenir con una especial dedicación al presente.
Permaneced así, inclinados sobre la besana y sobre el motor acelerado de las industrias y las fábricas, desde las del chorizo a las de la achicoria, desde los grandes almacenes agrarios y grandes zahúrdas de cochinos hasta las extensas granjas avícolas y las manadas de corderos trashumantes.
Este miniartículo no representa más que un desahogo sentimental y una llamada de atención. Seguiré informando. Gracias, paisanos.
a.sotopa@hotmail.com
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miércoles, 7 de mayo de 2014
En el centro del mundo
Centro del universo,
uno mismo y no más.
Dadme un punto de apoyo
y mi alma girará
a lo que le confluya
por la tierra y el mar.
Destino el cielo,
el más claro final
para que nuevamente
volvamos a empezar.
Y entretanto, viajeros,
pasar, pasar, pasar,
haciendo de la vida
un espejo fractal.
¿Somos literatura?
Quizás, quizás, quizás,
ese envidiado sueño
ciertamente inmortal,
y si no despertamos
¿qué más nos da?
91 847 02 25
martes, 6 de mayo de 2014
El paso a dos y tres y más de la vida encausada
Como cuentas contadas de un cuenco de diamantes
se suceden los días corrientes y brillantes
de las tierras de mayo, verdecidas fragantes,
que mantienen erguidos tan preciosos instantes.
El alma se serena con músicos volantes,
fugan fuentes y arroyos en cauces trepidantes,
se abanican las flores de corolas flotantes,
rumorea a su antojo una tropa de amantes.
Yo estoy con todos ellos, atléticos danzantes
del ballet de la vida deliciosos causantes
hasta la desmesura de sus cuerpos girantes.
Y en esa selva innúmera en que somos gigantes
imparto mi porción de ensueños diletantes
como tantos y tantos dóciles trashumantes.
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
lunes, 5 de mayo de 2014
Mayo mayea
Enmayarme, desmayarme y sumergirme en mayo, adonde el esplendor de la naturaleza creativa me convoca, es lo que más deseo. En él me meto y centrifugo, rodeado de flores, árboles, sol, lluvia tibia y alfombras de yerbas verdes.
La vida es positiva en mayo, las venas rojas de la carne a flor de piel y las venas azules de los ríos por el campo amenizado corren a la par, sin detenerse hasta desembocar en el corazón de las emociones todas. ¿Os pasa y sobrepasa lo que a mí? Sí, seguro.
¡Cómo late el tiempo en mayo, cómo se desenvuelve y desembaraza, cómo se agranda en los días y se empequeñece en las noches, después del largo letargo del invierno cansino! Dadme mayo y quitadme los otros meses, si queréis, que me resultan por demás innecesarios.
Hago mío, desde ahora y para siempre, el romance anónimo del lírico juglar enaltecedor: “Que por mayo era, por mayo, cuando hace la calor, cuando los trigos encañan y están los campos en flor, cuando canta la calandria y responde el ruiseñor, cuando los enamorados van a servir al amor…” Así sea. Y aquí estoy como es debido para servirle y para que me sirva, a mayo digo.
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
viernes, 2 de mayo de 2014
Cuerpo a tierra
Enterradme en la finca
que cuidé de año en año.
De ella volaré al cielo
con mis pies y mis manos,
el pecho sucumbido
por el fértil trabajo,
al que entregué sudores
por vosotros sudados.
Enterradme en la finca
como el tronco de un árbol
cuya copa se llena
de frutos y de pájaros,
pues siempre estuve al cupo
de volar y ser grano;
sea su agua bendita
mi asperges más sagrado.
No necesito flores,
sólo una cruz de ébano.
Enterradme en la finca
sin cantos ni sufragios,
dormido igual que un niño
que durmiera en los brazos
de una madre ternísima
para seguir soñando.
Enterradme en la finca,
hijos míos amados
que en ella desbordasteis
vuestra niñez ufanos
persiguiendo abejorros,
mariposas y tábanos,
acuciando a los topos
listos de guante blanco,
acarreando hormigas
con pamplinas temblando,
muy pasito a pasito
con la cabeza en alto
camino del granero
para el invierno helado,
y haciendo que los tréboles
tuvieran hojas cuatro
como el amor que un día
gozamos a destajo
en esa alfarería
de arcilloso embarazo
que nos entretenía
el tiempo modelando
sobre piedras rupestres
y maderos pintados
que cercaban el reino
de nuestros sueños vanos.
Allí el cuco despierto,
allí enlutado el grajo,
allí el mirlo, la mirla,
el ruiseñor y el cárabo
os harán de las suyas
cantando al levantaros.
Despertad suavemente,
no hay que correr aciagos.
A la miel del ciruelo
repasarla despacio
como a una monedita
de dulce temblor ácido
cuando la degustéis
de la boca al estómago.
Atentos al olivo
y atentos al manzano,
atentos al cerezo
y atentos al castaño,
atentos al grosello,
al nogal casquivano
que sufre en rehacerse
como el cerebro humano,
y atentos a la higuera
recostada, no al pairo,
pues puede herirla mucho
un ventarrón de mayo
cuando se enfila el aire
fino somoserrano
por sus brevas tan breves
que no soportan daños.
El almendro es precoz,
pero grana despacio
y no más se hace duro,
maduro y coriáceo
si lo regais a tiempo
y lo mimáis en marzo.
No me queméis; cenizas
ya esparcí por el campo
para que me alimenten
en el lento letargo
que va de la inconsciencia
al eternal descanso
y porque al fin despunten
coliflores y rábanos,
lechugas y cebollas,
judías, rosas y ajos,
además de otras hondas
verduras en verano.
El membrillo no dora
hasta el otoño tardo,
pero dejarlo estar
en la rama colgado
y se hará carne gélida
de sabor soberano
previamente cocido,
batido y enlatado.
Adiós, hijos del alma
más que del cuerpo flaco.
La vida es una tómbola,
la vida es solo un paso.
Yo ya pasé, lo sé,
mas no pasé de largo.
Ahí os quedan mis huesos,
con ellos, un abrazo.
a.sotopa@hotmail.com
91 847 02 25
que cuidé de año en año.
De ella volaré al cielo
con mis pies y mis manos,
el pecho sucumbido
por el fértil trabajo,
al que entregué sudores
por vosotros sudados.
Enterradme en la finca
como el tronco de un árbol
cuya copa se llena
de frutos y de pájaros,
pues siempre estuve al cupo
de volar y ser grano;
sea su agua bendita
mi asperges más sagrado.
No necesito flores,
sólo una cruz de ébano.
Enterradme en la finca
sin cantos ni sufragios,
dormido igual que un niño
que durmiera en los brazos
de una madre ternísima
para seguir soñando.
Enterradme en la finca,
hijos míos amados
que en ella desbordasteis
vuestra niñez ufanos
persiguiendo abejorros,
mariposas y tábanos,
acuciando a los topos
listos de guante blanco,
acarreando hormigas
con pamplinas temblando,
muy pasito a pasito
con la cabeza en alto
camino del granero
para el invierno helado,
y haciendo que los tréboles
tuvieran hojas cuatro
como el amor que un día
gozamos a destajo
en esa alfarería
de arcilloso embarazo
que nos entretenía
el tiempo modelando
sobre piedras rupestres
y maderos pintados
que cercaban el reino
de nuestros sueños vanos.
Allí el cuco despierto,
allí enlutado el grajo,
allí el mirlo, la mirla,
el ruiseñor y el cárabo
os harán de las suyas
cantando al levantaros.
Despertad suavemente,
no hay que correr aciagos.
A la miel del ciruelo
repasarla despacio
como a una monedita
de dulce temblor ácido
cuando la degustéis
de la boca al estómago.
Atentos al olivo
y atentos al manzano,
atentos al cerezo
y atentos al castaño,
atentos al grosello,
al nogal casquivano
que sufre en rehacerse
como el cerebro humano,
y atentos a la higuera
recostada, no al pairo,
pues puede herirla mucho
un ventarrón de mayo
cuando se enfila el aire
fino somoserrano
por sus brevas tan breves
que no soportan daños.
El almendro es precoz,
pero grana despacio
y no más se hace duro,
maduro y coriáceo
si lo regais a tiempo
y lo mimáis en marzo.
No me queméis; cenizas
ya esparcí por el campo
para que me alimenten
en el lento letargo
que va de la inconsciencia
al eternal descanso
y porque al fin despunten
coliflores y rábanos,
lechugas y cebollas,
judías, rosas y ajos,
además de otras hondas
verduras en verano.
El membrillo no dora
hasta el otoño tardo,
pero dejarlo estar
en la rama colgado
y se hará carne gélida
de sabor soberano
previamente cocido,
batido y enlatado.
Adiós, hijos del alma
más que del cuerpo flaco.
La vida es una tómbola,
la vida es solo un paso.
Yo ya pasé, lo sé,
mas no pasé de largo.
Ahí os quedan mis huesos,
con ellos, un abrazo.
a.sotopa@hotmail.com
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