El amor contra la droga

-¿A quién doy mi corazón?
-A Ramón.
-¿Y por qué ansío vivir?
-Para no verlo sufrir.

Ramón, que contigo estamos
todos los que te queremos;
ponte pronto fuerte y bueno,
no otra cosa deseamos.

La vida es lo que más vale,
tenlo presente, cariño;
anda y no seas un niño,
domínate y ¡hale, hale!
desecha lo que es dañino.


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El tren de la vida y la muerte

Detén el mundo en tus vías,

no nos desampares,

oh tren de la vida y la muerte

siempre a pares.

Detente, maquinista,

no intentes llegar antes

adonde solo reina

el silencioso Hades.

Convoy, convén

conmigo en que no arrastres

los vagones del miedo

que no salvan a nadie.

Pues caso no me hicísteis

en este viaje interminable,

que se muera la muerte,

Señora de guadaña a nuestro alcance.

Para morir hay que estar vivo,

pero no hay vivo que el dolor aguante

cuando le inunda una marea

de hierro, polvo, incomprensión y sangre.

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Soliloquio del hombre en soledad

Dejadme tranquilo/ en mí  mismidad.

En vida de nadie/ me meto jamás.

Así dijo el hombre/ en su soledad

sin miedo, sin rabia,/ sin dar paso atrás.

Y al cabo de un tiempo/ sereno y gozoso

por prados amenos/ de césped precioso,

recibió las gracias/ del oso amoroso,

las que se le deben/ al genio. .. Yo oso

ser ese viajero/ por el mundo entero

corriendo, riendo/ siendo forastero,

con tal que me absuelvan,/ y hacer lo que quiero

fuera y sin esposas/ del pobre dinero.

Soltadme, y  en paz./ Ya tengo una edad

que exige respeto,/ perdón y piedad,

y  no ansío más/ que luz y verdad

en el hondo pozo/ de mi mismidad

.

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Diálogo a tres voces

-Mamá ya no sonríe

¿por qué será?

-Calla, mi amor;

tu vida en vilo está.

-Papá tampoco ríe

¿tendré yo algo que ver?

-Puede ser, Héctor mío,

déjalo correr.

-Y Alba, que jugaba,

¿por qué no juega?

-Se ha distraído

y vuela, vuela.

-¿Por qué no vuelo yo

como ella sin dolor?

-Porque tú eres más grande,

Héctor, mi amor.

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Las letras hormigueras

Yo leo, tú lees, él lee…

Leamos, lectores;

No existen mayores

Placeres.

Yo leo, tú lees, él lee…

Van las letras juntas

En perfecta yunta

Con los lectoreses.

Yo leo, tú lees, él lee…

Leamos sin pausa;

La lectura es causa

De varios sereres.

Yo leo, tú lees, él lee…

Leer es querer

Gozar del saber.

¡Hola, hala, ele!

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País patas abajo

País patas abajo

que toca suelo,

a ver quién le levanta

el negro velo

que cubre sus chantajes

barcenaseros.

¡Arza, mi niño,

que no todo va a ser

manto de armiño!

Y es que blanca, blanca…

sólo es la nieve,

a quien deteriorarla,

mancharla o degradarla

nadie se atreve.

¡Ay, no te atrevas

a irte presto a por higos

antes que a brevas!

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Más agua, por favor del Dios lluvioso de las alturas

Agua sobre el  calor de este verano,
agua en la cumbre excelsa y en el campo llano,
agua para lustrarse y ver como se corre en vano,
agua para satisfacer  la interminable sed del ser humano.
Pájaros, árboles, plantas y flores
piden agua por mor de sus colores,
sus plumas, sus ramajes, sus verdores y olores;
dadles agua sin fin, nubes alcores.
Agua y agua vertida y revertida,
limpia, grácil, sutil y distendida,
que nunca te distraigas en la huída
de los impresos cauces que dan vida.
Resbálate, por Dios, y cáete despacio
en lágrimas, cristales, perlas preciosas  y topacios,
pero no nos desgracies los espacios
de los frutos melosos y oliváceos.
Agua y más agua, bendecida seas
por lo que creas y recreas
en las grandes ciudades y en las lindas aldeas
a las que bañas, cubres, sobrepasas y aseas.
Desciende sobre pinos abrasados,
moja la verde alfombra de los prados,
atiende a nuestros ruegos y cuidados,
no nos dejes al sol desamparados.


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El Brujo destroza El asno de oro de Apuleyo

Brujo, más que brujo,

te equivocaste, tío,

con la novela-río

que Apuleyo produjo.

Yo no vi el flujo

de su lenguaje mágico

ni su destino trágico

de asno de lujo.

Pues si a Fotis sedujo

¿cómo a ti no

te encandiló,

lustró y condujo?

¿Y quién te indujo

a meterte en faena

romano-helena

con tan poco embrujo?

Báñate en el influjo

del Apuleyo clásico,

ve a lo puro y lo básico,

sobran dibujos.

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El Brujo estrena “El asno de oro”, de Apuleyo

Llevo varios días y algunas noches imposibles de dormir por la calor, releyendo las aventuras de “El Asno de Oro”, novela latina escrita con gracia y amenidad inusuales por mi tocayo Lucio Apuleyo cuando aún no existía la novela como tal género literario, allá por las calendas del siglo II después de Cristo, en que los emperadores romanos Marco Aurelio y Adriano andaban redactando sus “Sentencias morales” y “Memorias”. Casi nada. Todavía nos resultan clásicos, o sea, modélicos. 

Dante, Petrarca, Bocaccio y otros genios e ingenios del Renacimiento, anteriores y posteriores, bebieron en sus fabulosas aguas cuentísticas, especialmente en el mito de Eros y Psique recogido por Apuleyo, que también fue multiplicado en telas y mármoles  por los artistas del pincel y el cincel, y del que se guardan copias en las pinacotecas de todo el mundo. Quien no sepa quién es Apuleyo es un analfabeto no viajado, y disculpen mi testimonial aserto.

La traducción de El Asno de oro o “Las metamorfosis” que mantengo entre manos estos días y estas noches, (Kafka también se inspiró en él)  corresponde a Lisardo Rubio Fernández, en la edición publicada por Gredos, Madrid, en 1982. De acuerdo con la introducción general del historiador y latinista Francisco Pejenaute Rubio, “la traslación primera del Asinus aureus a una lengua vernácula europea fue al castellano (1513 ó 1525) y es original del arcediano  de Sevilla Diego López de Cortegana, la cual se mantuvo intocable hasta el siglo XX, y supera en calidad y fidelidad a cuantas versiones fueron apareciendo después en Francia o Italia”. 

El creador del asno de oro o rucio no soy, pues, yo, ya me hubiera gustado. Sin embargo, yo sí que escribí, a su magistral y satírico modo, la farsa fantástica y simbólica titulada “El buey de los cuernos de oro”, que se representó en el viejo escenario del teatro Juan Bravo segoviano, por la compañía universitaria “Los Grillos Autónomos de Cantoblanco” en la década de los ochenta. 

Y es que me venía de perlas la memorial “comedia” de aquel antepasado viajero mío, sacerdote pagano de Isis y Osiris, médico y mago, que había recorrido Italia, Grecia, Egipto y Madaura, describiendo sarcásticamente el derrumbamiento de las filosofías helénicas, según las crónicas que han llegado hasta nosotros. Valga por encima de todos el testimonio de su paisano San Agustín de Hipona en “La ciudad de Dios”. Ir a GOOGLE a buscarlo. O  buscarlo en el Quijote de Cervantes. Y en Las Soledades, de Góngora. Y en Fray Gerundio de Campazas, del Padre Isla.

Espero y deseo que El Brujo no me defraude como protagonista absoluto que es del Asno de oro en el monumental Teatro al aire libre de Mérida el 17 de este Julio romano, emperador del estío. Y sé que después lo paseará por la ciudad alcazareña mía. Y vuestra. Prepararos, espectadores.

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Fábula de los voraces pajarracos

Hasta las moras agraces o agridulces se llevan volando en el pico los negros mirlos del campo sin fronteras, birladas todas mientras se balancean entre las hojas de las ramas de los morales gordos y enhiestos, criados para dar sombra y asombro de apetitos desordenados.

Los observo un rato atareados en su faena depredadora, a los pájaros, digo,  pues no me temen ni se espantan, no, para nada, saben que soy su encandilado amante, pero no puedo por menos de echarme a temblar, suspirar y pensar: “¡Qué juguetona y traviesa vida la de estos evangélicos pardillos, a los que Dios alimenta con generosidad. ¿Dios? ¿Qué Dios tan bondadoso porque sí, sin contar conmigo? ¡Yo, coño, yo, con la sangre de mi pluma fértil continuamente vertida en el surco del despacho y los frutos de mi huerto azufrado, que sudan miel a espuertas junto al sudor corrido de mi rostro y mis callosas manos! ¡Quietos de una vez, hombre, grito! Pero la vida es así. Unos trabajamos para que engorden otros.

…Y el juego ¿divertido? de los pájaros del aire me traslada en volandas o me hace trascender, a ras de tierra, a la rapiña de los ERE de la prolífica que no profiláctica Junta de Andalucía, y a los “papeles” enmarañados y vengativos de un tal Bárcenas, al que le sobran –o sudan- los dineros afanados en soledad o en compañía de otros, que para el caso, mortal de necesidad, es lo mismo. Caiga yo con todos los filisteos saqueadores juntos, parece decirse y decirnos el ex tesorero popular como un Sansón pelado y engabardinado frente a la Dalila María Dolores de Cospedal y el impertérrito Mariano que no raja. ¿Gallego? Sí, sí, o no, no, que tanto sube como baja en la estimación del pueblo.

Pájaros de mal agüero, seguiréis cantando el blues del robo en la cárcel hasta después de que me muera. O nos muramos casi todos los vivos de esta hora y lugar. Sea así por una malhadada causa controvertida, en la que debe impartir Justicia una ya violada virgen ciega.

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En busca del amado Luis Alberto

¿Adónde te escondiste, Luis Alberto,

que solo con tus versos me concierto

noche y día leyéndote a destajo

sin parpadear, dormir y sin trabajo?

Baja de tu alto cielo de metáforas,

troqueos, yambos, jitanjáforas,

y exponte a mi sedente clerecía

de corazón abierto a la sangría.

Es verano total, y en la solana

quema el cristal pulido de la damajuana

para el soñador y el escanciador

de líneas al por mayor.

Ese, mi hermano, eres tú,

bamba la bamba, bambú,

y ese soy yo.

¿Sí? ¿No?

¡Uhhh…! ¡uhhh!...¡uhhh…!

Bululú:

Mi único Brujo escritor  y actor… tú.

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Canción de al pilla al borde la piscina

Socorrista,

pasa lista

de los niños

y las niñas

que se lanzan

a nadar.

La piscina

cloro clara

mecedora

y aguadora

no es señora

de fiar.

Y a más de uno

y más de una

un buen susto

o mala susta

le va a dar.

Socorrista,

la más lista

se fue ya.

Corre, corre…

S.O.S, S.O.S ¡Zas!

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El dinero engañador

Mal diablo listo
es el dinero.
ejemplo al canto:
millones de euros
dilapidados
por el gobierno
socio-izquierdista
vandalucero
en ERES falsos
y sin derechos.
La jueza Alaya
anda al acecho
de  esa fortuna
sin control previo.
¿Dará con ella?
¿Dará con ellos,
los robadores,
los bandoleros?
Hay nombres claros,
los hay expresos,
turbios y oscuros
en el proceso.
Contar sus nombres
sería inmenso.
Pues que los pille
y dé p´al pelo
esta impertérrita
dama de hielo.
Después del caso,
todos contentos,
si lo resuelve
con pulso cierto.
Meterle mano
al presupuesto,
no es de recibo
ni de concierto,
paguen y callen
los interfectos,
y así sabrá
el  pobre pueblo
que aún hay justicia,
temple y desvelo,
aquí en la tierra
como en el cielo.


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Ripios diversos y dispersos para una secretaria ejemplar

¡Oh Yolanda, Yolanda,
anda que anda,
qué secretaria
tan viva y varia
en los asuntos
comedijuntos
de la agendiaria
función palmaria
de la, de la…
-voy más allá-
diputa-acción,
que cuidas, mimas,
salvas y arrimas,
con fe templaria,
las peticiones
de corazones
sin solución,
siempre a las órdenes
sin más desórdenes,
protocolarias
del gran Monsalve
de tez agraria,
que el PP salve;
agraria digo,
me importa un higo:
ginecolaria
de sangre aria
por conclusión:
tetas mamarias
las suyas, de ellas,
tersas y bellas,
lo son, lo son.
Va por ti, amiga,
chica de miga,
 y por Segovia
con burra y novia
este poema.
Rubia o morena,
la ciudad me merece,
por lo que me escuece,
siempre la pena.
Yolanda, Yolanda,
anda que anda…,
y a la mar…, arena.

(En Guadalix de la Sierra, Madrid)

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En un caballito blanco

En un caballito blanco
me voy a ir por el campo
para hartarme de reir.
Vendrá conmigo Manolo,
caballista como él solo
y lusitano gentil.
-Arre, arre, caballito;
paso a paso, despacito,
que hay que pensar y sentir.
Está el campo verdecido,
las flores se le han dormido
y es encantador vivir.
En un caballito blanco,
tordo, marrón, gris o pardo
yo me iré…¡Venid, venid!




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Crónica de un día estiva

Manolo, Pocholo y Julián,

tres hombres derechos y un plan

de historias recientes, tan, tan,

que suenan y saben a migas de pan.

Manolo se bebe un café,

Pocholo si apenas que ve,

Julián se atornilla a la mesa en un pie,

yo esbozo el retrato uniforme a los tres.

Mayores lo son por ventura

y van de una a otra aventura

mostrando su desdentadura.

Palabras, palabras…Sol dura.

Mañana podremos mirarnos,

mañana debremos amarnos,

mañana, quizás, olvidarnos,

mañana, tal vez…separarnos.

La vida es así, compañero;

plasmarla tal cual es mi fuero;

tú pon de tu parte un “os quiero”,

sigamos asidos al bar cantinero.

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Versillos amistosos al cronista arrocero Miguel Gallego

Te quise,
me quisiste,
te asistí,
me asististe,
y así seguimos
alegres, tristes,
al bamboleo
del que persiste,
ese que asume
todas las sirtes,
pues yo convine,
tú conveniste,
estar unidos
frente al que embiste
como carnero.
Lo vi, lo viste.
Quieto, mi amigo,
quieto, resiste.

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Al Corral de Joaquina

En el Corral de Joaquina
tengo que almorzar cordero.
Pedraza me espera y quiero
quitarme tan dulce espina.

Hay una niña divina
que da su amor al viajero;
en ese jardín florero
ella es mi mandarina.

Con Ana volveré a verla,
regalarla y distraerla
con un anillo de plata.

Y entonces la lista niña
que por los dos se encariña
nos pondrá un beso de nata.

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A Pedraza en el ardor musical de Julio

Pedraza, la luz contrastada

sobre el espigón-castillo

de los Zuloaga.

Pedraza, el Cega en lo hondo

de su muralla desdentada

por tiempos de desidia

puesta en pasta de subasta.

Pedraza, ese concierto

de las velas al aire desplegadas

por el que todo el mundo

en julio pasa, escucha y paga.

Pedraza, la Edad Media

dispuesta al alza

y resonando en los cantiles

de su plazuela porticada,

como cascos de caballos percherones

urgiendo a la batalla.

Pedraza, la expresión

del rejuvenimiento a la desesperada;

un páramo, una idea,

una flecha al albur de la esperanza.

Pedraza,

he aquí un nombre de piedra blanca y sonrosada;

me sobran los deseos,

me acuna su poética palabra.

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Cerezas y picotas como tetas

Todos los poetas

 que en el mundo son

cantan a las cerezas 

como un pecho con pezón

violáceo, sonrosado,

sabrosito, sabrosón,

y eso mismo y ahora mismo

 hago yo

bajo el sol atardecido

agobiador.

Pica, pica la picota

picadora en derredor

del impulso readictivo

del estómago glotón.

Peras, manzanas, melones…, 

también cualquier otro fruto son

los senos de las doncellas

verdes de amor,

que dan de comer/beber

a  todo niño mamón

y  a todo hombre y mujer

urgidos por la pasión.

Dádme cerezas, cerezas,

que soy naranja y limón.

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Jorge Morro Villacián lleva a bien su agrario plan

-¿Quién me inclinó a hacer el Borges?

-Jorge

¿Al que machaqué con morro?

-Morro

-¿Siendo bueno como un pan?

Villacián.

Discúlpeme, pues su Plan

de las Industrias Agrarias

lo rige con suertes varias

Jorge Morro Villacián.

A veces a uno le dan

referencias insidiosas

y la mejor de las cosas

es contrastarlas. “Tan, tan...”,

que me llama y que me dice

que me he portado muy mal

y que, si tengo narices,

limpie su imagen. Tal cual.

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Vista al nordeste segoviano

No perder de vista y visa el nordeste segoviano, huerto, granero, robledal y frutal. Esta alejada comarca, donde trabaja a dos manos CODINSE,  merece el apoyo y la inversión de la Junta y la Diputación.

He estado en las Ferias y Fiestas de Campo de San Pedro, su núcleo aglutinador, y he palpado el interés que se toman por sus cosas: sus tradiciones, su folclore, sus trigos y cebadas, sus artesanías. No disminuyáis, por favor, los servicios sanitarios, sociales y educacionales. Bastante están demostrando su amor por la tierra, y ya prefirieron históricamente ser segovianos a pesar de la distancia de la capital, antes que burgaleses, que les cae al lado, con el gran centro de atracción que les supone Aranda.

En esta mi última visita, durante la que les he presentado “A lo largo del río Riaza” recién salido de la imprenta, me he reencontrado con viejos maestros y amigos de la zona y la cuenca, como Blas Berzal, brazo abrazador de CODINSE, Rubén y Raquel, Alberto Herreras, la secretaria técnica Miriam, la gerente  Marimar, el poeta-actor  Rafa Dedi, los profesores José Luis López Ramos, José Luis de Andrés y C. Martín, Honorato, la pastelera Marisol, la librera Raquel de El Buscón del Salvador, Teodoro Gutiérrez, presidente de la Fundación Macario Asenjo…y otros muchos personajes actuantes del y en el pueblo, agricultores y campesinos, cuyo nombre lamento no recordar. Todos estaban de buen año porque la cosecha ha sido abundante gracias a las numerosas lluvias. El campo dorado refulgía al mediodía. Así que me volví por la tarde con un par de panes, redondos como las parvas de antaño.

Pero decía que hay que ayudarles, pues son emprendedores natos. De Bercimuel, Ayllón, Riaza, Fresno de Cantespino, Cascajares, Grajera, Maderuelo, Linares, Valdevacas, Montejo, Moral de Hornuez… y otros pueblos aledaños, han surgido grandes familias de restauradores, comerciantes, concesionarios de coches y artistas de la dulzaina. No se debe perder ni un solo talento por falta de oportunidades, y si no las alcanzan en su entorno, las buscarán fuera, con la consiguiente degradación del mundo rural.

Animo a los paisanos a que se den una vuelta los fines de semana por los paisajes y monumentos de esta recia raza de hombres y mujeres que guardan las esencias de la segovianía. Se descubrirán a sí mismos en la mejor estampa del continuo progreso. Ancho y soleado es el verano, señoras y señores, echémonos a andar, descansar y refrescar sobre lo nuestro. Es la asignatura que mejor debemos aprender.

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Los pueblos leen

Vuelvo emocionado de Campo de San Pedro (Segovia), donde he presentado ´A lo largo del río Riaza´ en el salón del ayuntamiento. 

Me lo arrebataban de las manos y se lo dedicaba con placer. Luego veí­a a los vecinos y visitantes hojeándolo por la calle y entre las carpas blancas de la Feria Comarcal montada en homenaje a Macario Asenjo, el que fuera maestro y fundador de CODINSE. 

Los pueblos leen, sí­, señores; están despiertos y atentos a esos Cronistas que les hablan y escriben de lo suyo: del mundo rural, al que tratan de conservar y mejorar para que no acabe desapareciendo por la emigración y por la falta de apoyos estructurales. 

La cosecha este año ha sido abundante, así que estaban todos muy contentos celebrando una paellada bajo los sones de las jotas y los pasodobles, ejecutados brillantemente por la joven banda musical de Ayllón. 
¡Que siga la fiesta de los productos del campo! Y de los libros. 

(Por Apuleyo Soto Pajares, cronista oficial de Braojos de la Sierra y La Acebeda (Madrid)
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La casita de Ángela Merkel

Sorprende gratamente al viajero que Ángela Merkel resida en una casita alquilada de apenas doscientos metros cuadrados, con un solo coche y escolta de protección a la puerta.

La residencia está ubicada casi entre los dos Berlines, como símbolo de unión, y muy cerca de la sede del gobierno y el parlamento, como para poder acercarse a ellos a pie, y muchos días lo hace. La ven sus vecinos y lo comentan los guías a los turistas:

-Ahí, ahí mismito habita, les dicen cuando les llevan a dar un paseo en barco por el río Spree. Y tardan en salir de su asombro.

Es el ejemplo que la Canciller alemana –nueva “dama de hierro”- le ofrece al país más poderoso y económicamente fuerte de la Unión Europea, en medio de la cacareada crisis. Ella es la primera que se aprieta el cinturón.

Un ejemplo que bien podría imitar España en sus instalaciones del Instituto Cervantes, que se yergue en un superpalacio del centro de Münich, la ciudad más cara de la república, justo detrás del ayuntamiento gótico.

He pasado unos días en este corazón-motor de Europa y he aprendido varias cosas más: El cariño con que miman sus lagos, ríos, bosques y prados, que aparecen depurados, peinados y rasurados; el respeto a los templos católicos en una sociedad mayoritariamente luterana y atea; la admiración que sienten y demuestran por la monarquía, aunque desapareció en 1918; la limpieza impecable de sus calles y plazas; el orden lógico y la mesura con que se mueven en todas sus acciones; la austeridad y disciplina de la eficaz policía; su fervor inusitado por la música, la literatura y las Bellas Artes en general…

Lo que ha hecho Alemania en estas dos últimas décadas por levantar el país  (y sus monumentos) es inenarrable. Parece mentira que haya resurgido tan esplendorosamente tras haber sido reducida a cenizas en más de un sesenta por ciento de sus casas, castillos, palacios y universidades. Todavía se ven en las afueras de las ciudades las montañas de escombros que recogieron las mujeres tras la Segunda Guerra mundial, pues los hombres en gran  medida habían muerto, estaban prisioneros o enfermos.

Y un dato final elocuente: Nadie más que los propios alemanes se arrepiente y avergüenza de los desastres que causó el nacionalsocialismo de Hitler y sus secuaces, a ellos mismos y al mundo entero. De ahí que por cada rincón se recuerde  el genocidio en Berlín, Potsdam, Dresde, Nüremberg, Regensburg, Füssen, Munich…

-¡Oh memoria –suplico a mi vuelta del viaje- dame el nombre exacto de la muerte. Y de la vida!

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